故人归时雪满山

拾孤------------------------------------------，大雪。，那一天是腊月十七。，归途遇雪，在山脚下的破庙里避了半个时辰。雪不见小，他只好裹紧斗篷，冒雪赶路。，积雪没过脚踝。他走得急，鞋底打滑，在一处陡坡前停了步。、几乎被风雪吞没的呜咽。。，以为是野猫。正要走，那声音又响了——不是猫，是人。，破庙后的墙根下，蜷着一团黑乎乎的东西。，走近几步，才看清那是一个孩子。，是一个快被冻死的孩子。，瘦得像一把柴火，衣衫褴褛，露出来的手脚青紫肿胀，上面满是冻疮和旧伤疤。他蜷成一团，双臂紧紧环着胸口，像是在护着什么。嘴唇乌紫，眼睫上结了霜，整个人几乎和墙根的积雪融为一体。，沈渡白会以为他已经死了。，伸手探了探孩子的鼻息。还有气，微弱的，断断续续的，像一根随时会断的丝线。“喂。”他轻声唤，“醒醒。”。
沈渡白犹豫了一下。这年头，战乱四起，流民遍地，山脚下每天都有冻死**的人。他不是什么善人，也救不了所有人。
他站起身，准备离开。
走了两步，又停了。
风裹着雪粒打在脸上，生疼。沈渡白回头看了一眼——那团黑色的影子一动不动，雪已经覆上了他的背脊，再过半个时辰，他就会变成雪地里的一座小坟。
沈渡白闭了闭眼。
“罢了。”
他折回去，解下自己的斗篷，裹住那个孩子。触手冰凉，那孩子的身体像一块从冰窖里挖出来的石头。
沈渡白把他抱起来。轻得不像话，像抱着一捆枯枝。
孩子本能地往他怀里缩了缩，嘴唇翕动，吐出几个含混的字眼。沈渡白没听清，只感觉到那一丝微弱的热气拂过自己的颈侧。
他加快了脚步。
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回到山上的小院时，天已经全黑了。
沈渡白把人放在榻上，生了火盆，又去熬了一碗姜汤。回来时，那孩子依然蜷着，姿势和之前一模一样，双臂紧抱胸口，像是在守卫什么绝不肯放手的东西。
沈渡白试着掰开他的手，那孩子却猛地一缩，整个**起来，又重重摔回榻上。他睁开眼——那是一双怎样的眼睛。浑浊、涣散、布满血丝，却又带着一种近乎野兽的警惕和凶狠。
“别碰我。”声音沙哑得像砂纸磨过石头。
沈渡白没动，只是把姜汤放在榻边：“喝点姜汤，不然你会死。”
孩子盯着他，又盯着那碗姜汤，喉结动了动。他没有去拿碗，反而把双臂抱得更紧。
沈渡白注意到，他的怀里，露出一个布角。
“你怀里是什么？”他问。
孩子没有回答，只是把身体蜷得更紧，几乎缩成一个球。他的眼神里除了警惕，还有一种更深的东西——恐惧。不是对沈渡白的恐惧，而是对“被夺走”的恐惧。
沈渡白忽然明白了。
他见过太多这样的人。战乱、饥荒、流离失所，这些人什么都丢了，所以剩下的一丁点东西，就成了命。
“我不抢你的东西。”沈渡白的声音放得很轻，像是在跟一只受伤的野猫说话，“你先把姜汤喝了。凉了就没用了。”
孩子没有动。
沈渡白也不急，坐在火盆边烤火，偶尔往火里添一根柴。屋子里渐渐暖起来，姜汤的热气袅袅升腾，混着辛辣的香气。
过了很久，久到沈渡白以为那孩子又昏睡过去了，榻上忽然传来窸窣的声响。
孩子慢慢坐起来，动作僵硬迟缓，像是每一寸骨头都在疼。他端起那碗姜汤，捧在手里，低头看着。碗里映出他的脸——脏污的、瘦削的、看不出本来面目的脸。
他喝了一口。烫，舌尖被灼了一下，他顿了顿，又喝了一口。
然后他忽然加快了速度，几乎是灌进嘴里，滚烫的姜汤呛得他直咳嗽，眼泪都呛出来了，但他没有停，一直喝到碗底朝天，还伸出***了舔碗沿。
沈渡白看着他，没有说话。
孩子放下碗，垂着头，像一只做错事的狗，等着被骂。
“还要吗？”沈渡白问。
孩子猛地抬头，眼里是难以置信的光。
沈渡白已经起身去了灶房，又盛了一碗回来。孩子接过来，这次喝得慢了，一口一口地抿，像是在品尝什么人间至味。
喝完之后，他把碗放在榻边，低声说了句什么。
“什么？”沈渡白没听清。
“……谢谢。”那声音小得像蚊子哼，说完就把头埋进膝盖里，耳朵尖红了一片。
沈渡白忍不住笑了一下。
“你叫什么名字？”他问。
孩子沉默了很久。
“阿九。”他终于说，“我叫阿九。”
“姓什么？”
摇头。
“家在哪儿？”
更久的沉默。然后又是摇头。
沈渡白没有再问。他看得出，这个孩子身上有太多不愿提起的事——那些伤疤，那个紧紧护着的布包，那双警惕又绝望的眼睛。
“阿九，”他说，“你想留下来吗？”
孩子抬起头，那双浑浊的眼睛里，忽然有什么东西碎了，又有什么东西亮了。
“我……可以吗？”
“可以。”
“但是我……我什么都不会。”阿九的声音发颤，“我能干活，我什么活都能干，我不怕苦，我吃很少的，我……”
“够了。”沈渡白打断他，语气平静，“我说可以就可以。”
阿九的嘴张了张，又闭上了。他的眼眶红了，但没有哭。他只是慢慢地、小心翼翼地，把怀里的那个布包拿了出来。
是一块干粮。硬得像石头，发霉了，上面还沾着血——大概是他的，从伤口上蹭上去的。
“这是我……唯一的东西了。”阿九把干粮捧在手里，递给沈渡白，“给你。”
沈渡白看着那块干粮，又看着阿九的手——那双手瘦骨嶙峋，指甲断裂，指节上全是冻疮和伤痕。
他接过干粮，放在桌上。
“我收下了。”他说，“现在，你欠我的还清了。”
阿九愣了一下，然后忽然笑了。
那是一个很浅的笑，浅得像雪地上的一道痕迹，风一吹就会消失。但沈渡白看见了。
很多年后，他依然记得那个笑。
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那晚，阿九睡在榻上，沈渡白打地铺。
火盆里的炭火噼啪作响，屋子里暖融融的。阿九蜷在被子底下，第一次觉得，原来被子可以这么暖。
“先生。”他忽然开口。
“嗯？”
“你为什么要救我？”
沈渡白沉默了一会儿，说：“不知道。”
“那你后悔吗？”
“现在还不知道。”
阿九“哦”了一声，把脸埋进被子里。
过了一会儿，他又说：“先生，我会报答你的。”
沈渡白没当真。一个快冻死的孩子，能报答什么呢？
“行，”他说，“那你好好活着。”
阿九没有回答。沈渡白以为他睡着了，正要翻身，却听见一个极轻极轻的声音，像是从被子里闷出来的：
“好。”
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第二天早上，沈渡白醒来的时候，发现火盆里的炭火是满的，水缸里的水是满的，院子里的雪被扫得干干净净，堆在墙角。
灶房里飘来粥香。
他走进灶房，看见阿九站在灶台前，踮着脚搅锅里的粥。灶台太高，他太矮，每搅一下都要把整个人的重量压上去。他的手还肿着，握勺的姿势笨拙又吃力。
听到脚步声，阿九回过头，脸上的表情有些紧张。
“先生，我……我煮了粥。可能不好喝，我、我以前没煮过……”
沈渡白走过去，看了一眼锅里的粥。确实不好看，稠糊糊的，米放多了，水放少了。
他舀了一碗，喝了一口。
“怎么样？”阿九紧张地看着他。
“还行。”沈渡白说。
阿九的眼睛亮了一下。
沈渡白又喝了一口，忽然想起什么，问：“你手上的伤，不疼吗？”
阿九低头看了看自己红肿的手，摇摇头：“不疼。”
沈渡白没有说话。他看见阿九的手指在微微发抖，那是冻伤之后用力过度的颤抖。
“以后，”他说，“不用起这么早。”
阿九愣了一下，小声说：“我怕你后悔。”
沈渡白端着碗，看着这个瘦得像柴火棍一样的孩子。
“我说了不会就是不会。”他说，“吃饭吧。”
阿九点点头，给自己也舀了一碗粥。他捧着碗，坐在灶房的门槛上，一口一口地喝。阳光从门缝里照进来，落在他脏兮兮的脸上。
他忽然抬起头，对着太阳眯起眼睛。
“先生，”他说，“今天没有下雪。”
“嗯。”
“那雪是不是停了？”
沈渡白看了一眼窗外。积雪未消，但天确实晴了。
“停了。”他说。
阿九低下头，把碗里最后一口粥喝干净，用袖子擦了擦嘴。然后他笑了，比昨晚那个笑大一些，露出缺了一颗的牙齿。
“等雪停了，我们一起回家。”
这句话，他说的很轻，像是在对自己说，又像是在对很多年前、某个人说过的话。
沈渡白听见了。
他没有问“家”在哪里。他知道，对于阿九来说，“家”大概不是一个地方，而是一种感觉——比如，有一个人对你说“留下来”。
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那天之后，阿九就留在了小院里。
沈渡白教他识字，教他读书，教他握剑。阿九学什么都快，像一块干透了的海绵，拼命地吸水。他不怕苦，不怕累，不怕摔，不怕疼。唯一怕的，是沈渡白不要他。
每天晚上，他都要确认一遍：“先生，我明天还能留下来吗？”
沈渡白每次都答：“能。”
阿九就安心地睡了。
很多年后，沈渡白想起这些日子，会觉得那大概是他一生中最好的时光。
一个捡来的孩子，一场停了的大雪，一个简陋的小院，两碗寡淡的粥。
足够好了。
好到他后来用尽余生，都没能走出那个冬天。
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（第一章 · 完）