算命算到自己死

卜先知------------------------------------------。，狗都躲在屋檐下伸舌头。只有蝉叫，一声接一声，像是在给这鬼天气数秒。，挡住了半扇门的光。他歪在太师椅上，蒲扇盖着脸，脚翘在算命的案桌上。案桌漆面磨得发亮，边角磕出了木茬子，上面搁着一筒竹签、三枚铜钱、半壶凉茶。，苦。“卜先生——卜先生——”。。“卜先生，我儿子明天乡试，您给瞧瞧吉凶。”，露出一只眼睛，懒洋洋地往外瞟了一眼。帘子缝隙里能看到一双布鞋，鞋面上沾着黄泥，站得规规矩矩。“三不算。”他说，声音像没睡醒。“知道知道，心不诚不算，命不够不算——”那人的声音顿了顿，“还有一个呢？还有一个是自己不算。”，似乎在琢磨这话的意思。卜先知把蒲扇重新盖上脸，闷闷地补了一句：“你儿子要是真能中，你就不用来找我。你来找我，说明你心里清楚他不行。算出来是凶，你难过；算出来是吉，你也不信。何必呢？”，然后布鞋挪了挪，又站住了。“先生，我就是图个心安。”
“心安？”卜先知笑了一声，把脚从桌上放下来，椅子吱呀一响，“你花多少钱买心安？”
“五十文。”
“不够。五百文。”
“太贵了——”
“你儿子的前途就值五十文？”
帘子被掀开了。一张黝黑的圆脸探进来，额头上全是汗，眼睛里有种又急又怯的光。他咬了咬牙，从怀里摸出一串钱，数了又数，搁在案桌上。
五百文，正好。
卜先知看了那些钱一眼，没伸手，只是把蒲扇往桌上一拍：“坐。”
那人坐下，双腿并拢，两只手规规矩矩地搁在膝盖上，像个等着挨训的学童。
“你儿子叫什么？”
“张德茂。”
“生辰。”
“己亥年三月初七，辰时。”
卜先知捏起三枚铜钱，随手一抛。铜钱在桌面上跳了两下，叮叮当当，一枚翻了个身，两枚稳稳落定。他看了一眼，又看一眼，嘴角动了动。
“怎么样？”那人身子往前倾。
“你儿子乡试不中。”
那人脸上的光一下子灭了，像被人泼了一盆水。他张了张嘴，想说点什么，又咽回去了。
卜先知把铜钱收起来，说：“但三年后能中。”
那人的眼睛又亮了，亮得猝不及防，险些没接住这起死回生的话。
“真的？”
“假的。你走吧。”
那人僵住了。
卜先知端起凉茶喝了一口，苦得皱了皱眉，慢悠悠地说：“我说真的，你就信？我说假的，你就不信？你来找我，不是为了信我，是为了信你自己想信的。我告诉你三年后能中，你回去跟你儿子说‘先生说了你能中’，你儿子要是信了，三年后中不了，你来找我把摊子砸了。你儿子要是不信，我这五百文就白收了。所以我说真的假的，有区别吗？”
那人被绕得一脸茫然，嘴唇哆嗦了两下：“那……那到底是能中还是不能中？”
“能中。”卜先知把茶碗搁下，“回去告诉你儿子，从今天起每天多读一个时辰的书，少跟镇上那个姓王的寡妇来往。”
那人的脸腾地红了：“先生怎么知道——”
“我什么都不知道。你走吧。”
那人抓起钱串，犹豫了一下，又放下了，匆匆掀帘子走了。
卜先知看着桌上那五百文钱，没动。
蝉还在叫。
他忽然觉得有点无聊。不是今天无聊，是一直都无聊。算命这行当干久了，就跟磨刀一样，磨来磨去还是那把刀，只是越来越薄。每个人来找他，都是一样的表情——先是疑，然后是怕，然后是求，最后是信或者不信，都跟他没关系。
他从来不觉得自己算什么高人。
铜钱一抛，阴阳一判，话术一套，钱就到手了。三分真本事，七分察言观色。那些找上门来的人，不是来算命的，是来找个台阶下的。他只不过帮他们指了楼梯的方向，至于走下去会不会摔死，那是他们的事。
卜先知把脚重新翘上桌，蒲扇盖上脸。
脑子里忽然冒出一个念头。
他想了很久的一个念头。
“我给自己算一卦，会怎样？”
这个念头不新鲜。每隔一阵子它就冒出来，像隔夜茶里的茶梗，沉下去又浮上来。每次他都不搭理它，因为它犯忌。算命的有三不算，自己不算排在最后，也排在最重。这不是规矩，是保命的东西。
你说你算得准，那你给自己算算什么时候发财？算出来发不了，你难受；算出来能发，你等着，它不来，你更难受。
你说你能改命，那你改改自己的命看看？
所以他从来不给自己算。
但今天不一样。今天他无聊透了，无聊到想给自己找点不痛快。
他掀开蒲扇，坐直了身子，盯着案桌上那三枚铜钱。铜钱是开元通宝，磨得锃亮，中间方孔都磨圆了。他捏起一枚，拇指摩挲着钱面上的锈迹，凉丝丝的。
“算一卦怎么了？”他自言自语，“我又不是真信。”
这话说出口，他自己都觉得好笑。一个算命的说不信命，就像**说不信有猪。
他把三枚铜钱合在掌心，闭上眼睛。
掌心的铜钱有些温热了。他深吸一口气，把脑子清空。算命的规矩，起卦之前心要静，心不静则卦不准。他静了大约十个呼吸的工夫，忽然睁开眼，把铜钱往桌上一掷。
叮。
叮。
叮。
三枚铜钱在桌面上滚了几下，一枚落进了茶碗旁边的小水渍里，两枚叠在了一起。
他看了一眼。
就一眼。
他脸上的表情没变，但手停了。那只刚掷完铜钱的手还悬在半空，五指微张，像一只突然忘了要落在哪里的鸟。
桌上那三枚铜钱，正面两枚，背面一枚。乾上坤下，水火未济。
未济卦。
卦辞他倒背如流：小狐*济，濡其尾，无攸利。
小狐狸过河，尾巴沾湿了，到不了对岸。
他盯着那三枚铜钱，盯了足足有十个呼吸。然后他笑了，把铜钱拢过来，重新合在掌心。
“手滑了。”他说。
再掷。
叮。叮。叮。
铜钱落定。他的笑容凝固在脸上。
还是未济。
他把铜钱捡起来，攥在手心里，攥得骨节发白。他抬起头，看着竹帘子外面的光，光被帘子切成一条一条的，落在地上像虎纹。
“有意思。”他说，声音已经不对了。
他站起来，椅子往后一倒，哐当一声砸在地上。他没去扶，走到墙角那个落满灰的木箱子前，蹲下去，翻出一本泛黄的线装书。书皮上写着四个字：《梅花易数》。
这是他二十年前学的第一本算命的书。书页脆得像干树叶子，一碰就掉渣。
他把书摊在桌上，按照梅花易数的方法，用自己的生辰、当前时辰、还有随手报出的三个数字，重新起了一卦。
卦出。
他低头看了很久。
然后他又翻出紫微斗数的命盘，铺开一张黄纸，用毛笔蘸了墨，开始排盘。十二宫、四化星、禄存、擎羊、陀罗，一一落位。
命盘排完，他手里的毛笔掉在了纸上，洇出一团黑墨。
他再翻出奇门遁甲的排盘，用当下的时辰、方位、日干，布了一个阳遁三局。
看完结果，他坐在了地上。
不是坐，是腿软了，没撑住。
卜先知靠着桌腿，仰头看着房梁。房梁上挂着几串干辣椒和一面褪色的八卦镜，镜子上映出他的脸，歪歪扭扭，像一张揉皱的纸。
他算了四卦。
四种不同的算法。
六爻、梅花易数、紫微斗数、奇门遁甲。
结果都一样。
三天后，午时三刻。城南老槐树下。左撇子。剪刀。
死。
他把这几样东西在心里念了一遍，念得极慢，像是怕自己漏掉哪一个字。
三天。
午时三刻。
城南老槐树。
左撇子。
剪刀。
他忽然笑出了声。声音不大，但在这个闷热的午后显得格外突兀，连蝉都停了一瞬。
“荒唐。”他说。
他撑着桌腿站起来，把椅子扶好，坐回去，端起那碗隔夜凉茶，一口闷了。苦味从舌头根一直蹿到后脑勺，激得他打了个哆嗦。
荒唐。
天底下哪有算命先生算到自己死期的？
这不是算命，这是笑话。
他把铜钱扫进竹筒里，把卦书合上，把命盘揉成一团扔进纸篓，动作干脆利落，像是要把刚才的一切都抹掉。
“我没算过。”他对自己说，“我什么都没算过。”
他躺回太师椅上，把蒲扇重新盖在脸上。
蝉又叫起来了。
但他睡不着。蒲扇下面的那张脸，眼睛睁得溜圆，盯着蒲扇背面的竹篾纹路，纹路弯弯曲曲，像一条路，又像一把剪刀。
剪刀。
他猛地坐起来，把蒲扇扔出去，扇子飞过半个屋子，啪嗒一声撞在墙上。
“够了。”他说。
他不知道自己说的是“够了”是够了什么——是够了胡思乱想，还是够了自欺欺人。
他又躺下去。这一次没盖蒲扇，就那么睁着眼看着房梁，看着那面八卦镜里的自己。
镜子里的人也在看他。
卜先知忽然觉得那个自己很陌生。不是长相陌生，是眼神陌生。那双眼睛里有一种他从来没在自己身上见过的东西。
恐惧。
他认识这种恐惧。
来他摊上算命的人，每一个都有这种眼神。只是他从没见过这双眼睛长在自己脸上。
他闭上眼。
三天。
午时三刻。
城南老槐树。
左撇子。
剪刀。
他翻了个身，椅子又吱呀一声。
荒唐。
他在心里又说了一遍，但这次他没笑。