第2章
编程课的错误代码------------------------------------------，他才转身，往器材室走。。，他右手小指，缺了一截。，站在他旁边的那个男孩，右手小指，也是断的。，她打开电脑，重新运行那个反追踪程序。，她加了一行代码。如果检测到S.Y.的登录行为，自动备份所有日志，并发送至：xxxxxx。，转学档案上，那个负责录入她信息的***，名字叫周棠。，手指停了一下。，按了回车。：备份完成。，月亮被云遮了。，一盏一盏熄了。。
光映在她脸上，没有表情。
她关了机。
起身，走到窗边。
楼下，陈槐正锁**室的门。
他抬头，望了一眼三楼。
**没动。
他也没动。
两人隔着二十米，隔着三楼和一楼，隔着无数条被删除的日志、被掩盖的录音、被压碎的童年。
他轻轻点了点头。
然后，转身走了。
**没回。
她坐回床边，从枕头下摸出那枚旧电池。
父亲临终前塞给她的，说：“别丢，它能……记住。”
她把它放在掌心。
金属微凉。
她没开。
她只是，把它，轻轻放进了电脑的U**口。
***的时候，她听见一声极轻的“咔”。
像锁开了。
屏幕，亮了。
不是她的电脑。
是另一个界面。
黑底，白字。
一行字缓缓浮现：
欢迎回来，Z-7。
她盯着那行字。
手指，没动。
窗外，风又起了。
吹动窗帘，吹过桌角那道划痕，吹过地上那片没擦干净的咖啡渍，吹过走廊尽头，那扇没关严的门。
门缝里，漏出一点光。
有人站在门外，没进来。
也没走。
只是，听着。
听着她，没发出的呼吸。
编程课的投影仪嗡嗡响着，蓝光映在教室后墙，像一层薄霜。苏砚站在讲台前，手指在键盘上敲了三下，回车。屏幕上的算法模拟图骤然崩解，数据流像被撕碎的纸片，乱码从左上角蔓延到右下角，整行代码红得刺眼。
“苏砚，”老师皱眉，“你这版本是上周的旧库，没更新依赖包？”
他没答，只把键盘推远半寸，袖口蹭过桌角一道新划痕——那是昨天有人用美工刀刻的，没擦干净。
全班哄笑。有人低声说：“又来了，每次演示都故意崩。”有人掏出手机拍，镜头对准屏幕，又悄悄转向苏砚的侧脸。没人注意到**的座位在第三排靠窗，她没笑，也没动。她盯着那串乱码，手指在桌下，轻轻敲了三下：点、点、点。
三秒后，她提交了重写的脚本。
系统自动弹出提示：“异常优化，已标记为高危行为。”
她没看屏幕，低头整理铅笔。橡皮擦掉了一半，边缘卷着毛边，是她从县城带来的，用胶带缠过三次。
苏砚没回头，但他的余光扫过她桌角——那支铅笔，和***生前用的一模一样。
下课铃响，人潮涌出。**慢了一步，收拾书包时，把U盘塞进鞋垫夹层。她没拉紧拉链，蓝布内衬露了一角，那行模糊的字，像一句没人能念出来的咒语。
空教室只剩她和***的投影仪。灯管忽明忽暗，发出细微的“滋——”声。
门被推开时，她没抬头。
苏砚站在门口，手里捏着一张打印纸。纸边卷了，是旧打印机的痕迹，墨迹有点晕，像被水汽洇过。他走过来，没说话，把纸塞进她外套口袋。
动作轻，但力道准，像塞进一个定时**。
她没动，也没掏出来看。
他转身要走。
“你不是来学习的。”他声音低，像服务器风扇在深夜空转，“是来炸服务器的。”
她没回头，也没答。
他停了一秒，没等回应，推门出去。门没关严，风从走廊吹进来，卷起地上一张废纸，贴在她鞋尖上。
她等了十五秒，才从口袋里掏出那张纸。
是她昨晚提交的脚本截图。三处漏洞被红笔圈了，圈得极细，像刀锋划过。第一处是内存溢出点，第二处是日志回溯的盲区，第三处……是她故意留的后门，用来反向追踪打赏ID的IP跳转链。
她手指捏着纸角，没抖，但指甲掐进了掌心。
她把纸折了三次，塞进课本里，合上，压在书包最底层。
第二天早自习，她发现电脑右下角多了一个图标——一个灰色的盾牌，没有名字，没有说明，点开是空的，但**进程显示：反追踪程序，已激活。
她没关，也没动。
她知道是谁。
中午食堂人多，她端着餐盘坐在角落，低头吃饭。对面座位空着，但有人在她餐盘边放了一枚旧电池。
五号电池，锌壳发黑，正极有三道刮痕，像被人用指甲抠过。
她没碰。
直到放学，她才在储物柜里翻出那个东西——那是父亲临终前塞给她的。那天他咳着血，手抖得握不住手机，只把电池塞进她手心：“别让别人碰它。它记得。”
她以为丢了。
原来没丢。
她把它攥在掌心，金属冰凉，像一块埋了三年的骨头。
她没哭，也没说话。
她只是把电池放进铅笔盒，盖上，锁紧。
当晚，她潜入校园网**，调取了昨天编程课的录屏。苏砚的键盘输入记录被清了，但系统日志里，有一条异常访问：02:17，IP：192.168.10.203，访问了“Z-7”日志删除记录。
Z-7。
她翻出沈芮的打赏记录，Z-7是三天前的，金额：78000。
备注：打赏者：沈芮，代付人：沈父
她点开沈芮的个人主页，发现她三天前发了一条朋友圈：今晚的直播，是献给妈**礼物。
配图是她穿着白裙，站在一个布满霓虹灯的房间前，身后是巨大的屏幕，上面滚动着打赏榜。
她没点开视频。
她知道那不是礼物。
是祭品。
她关掉电脑，窗外下起了小雨。雨滴打在玻璃上，像指甲轻叩。
她起身，走到窗边，拉开窗帘。
对面教学楼，三楼最东边的窗户亮着灯。
是**室。
陈槐还在。
她记得他。上周她去交作业，他递了张纸巾，说：“你袖口脏了。”声音很轻，像怕惊动什么。
她没接。
现在，那盏灯还亮着。
她没动，只是把铅笔盒里的电池，轻轻放在窗台上。
第二天早读，她发现电池不见了。
窗台干干净净，只有几粒雨后残留的水珠，在阳光下闪了一下，就没了。
她没问。
她只是在课间，故意把U盘掉在走廊拐角。
没人捡。
直到午休，她去洗手间，听见隔间里有人在低声说话。
“……她捡了？”
“嗯。”
“没上交？”
“……没。”
“那……”
“她没动。她只是……看了三秒。”
是陈槐的声音。
另一个声音，压得更低：“她爸的事……你知道多少？”
“……我不知道。”
“那你为什么给她发那个？”
“……我女儿，也死在刷量上。”
沉默。
水龙头没关紧，滴答，滴答。
**站在隔间外，没动。
她知道那句话不是说给她听的。
但她说出来了。
她转身，没洗洗手，直接回了教室。
下午的计算机课，苏砚又坐在她斜后方。
她没回头。
他也没说话。
直到下课，他递来一张纸条，夹在她课本里。
字迹很淡，像是用铅笔写的，又描过一遍墨：
03:17，服务器日志，删除记录编号：Z-7
光映在她脸上，没有表情。
她关了机。
起身，走到窗边。
楼下，陈槐正锁**室的门。
他抬头，望了一眼三楼。
**没动。
他也没动。
两人隔着二十米，隔着三楼和一楼，隔着无数条被删除的日志、被掩盖的录音、被压碎的童年。
他轻轻点了点头。
然后，转身走了。
**没回。
她坐回床边，从枕头下摸出那枚旧电池。
父亲临终前塞给她的，说：“别丢，它能……记住。”
她把它放在掌心。
金属微凉。
她没开。
她只是，把它，轻轻放进了电脑的U**口。
***的时候，她听见一声极轻的“咔”。
像锁开了。
屏幕，亮了。
不是她的电脑。
是另一个界面。
黑底，白字。
一行字缓缓浮现：
欢迎回来，Z-7。
她盯着那行字。
手指，没动。
窗外，风又起了。
吹动窗帘，吹过桌角那道划痕，吹过地上那片没擦干净的咖啡渍，吹过走廊尽头，那扇没关严的门。
门缝里，漏出一点光。
有人站在门外，没进来。
也没走。
只是，听着。
听着她，没发出的呼吸。
编程课的投影仪嗡嗡响着，蓝光映在教室后墙，像一层薄霜。苏砚站在讲台前，手指在键盘上敲了三下，回车。屏幕上的算法模拟图骤然崩解，数据流像被撕碎的纸片，乱码从左上角蔓延到右下角，整行代码红得刺眼。
“苏砚，”老师皱眉，“你这版本是上周的旧库，没更新依赖包？”
他没答，只把键盘推远半寸，袖口蹭过桌角一道新划痕——那是昨天有人用美工刀刻的，没擦干净。
全班哄笑。有人低声说：“又来了，每次演示都故意崩。”有人掏出手机拍，镜头对准屏幕，又悄悄转向苏砚的侧脸。没人注意到**的座位在第三排靠窗，她没笑，也没动。她盯着那串乱码，手指在桌下，轻轻敲了三下：点、点、点。
三秒后，她提交了重写的脚本。
系统自动弹出提示：“异常优化，已标记为高危行为。”
她没看屏幕，低头整理铅笔。橡皮擦掉了一半，边缘卷着毛边，是她从县城带来的，用胶带缠过三次。
苏砚没回头，但他的余光扫过她桌角——那支铅笔，和***生前用的一模一样。
下课铃响，人潮涌出。**慢了一步，收拾书包时，把U盘塞进鞋垫夹层。她没拉紧拉链，蓝布内衬露了一角，那行模糊的字，像一句没人能念出来的咒语。
空教室只剩她和***的投影仪。灯管忽明忽暗，发出细微的“滋——”声。
门被推开时，她没抬头。
苏砚站在门口，手里捏着一张打印纸。纸边卷了，是旧打印机的痕迹，墨迹有点晕，像被水汽洇过。他走过来，没说话，把纸塞进她外套口袋。
动作轻，但力道准，像塞进一个定时**。
她没动，也没掏出来看。
他转身要走。
“你不是来学习的。”他声音低，像服务器风扇在深夜空转，“是来炸服务器的。”
她没回头，也没答。
他停了一秒，没等回应，推门出去。门没关严，风从走廊吹进来，卷起地上一张废纸，贴在她鞋尖上。
她等了十五秒，才从口袋里掏出那张纸。
是她昨晚提交的脚本截图。三处漏洞被红笔圈了，圈得极细，像刀锋划过。第一处是内存溢出点，第二处是日志回溯的盲区，第三处……是她故意留的后门，用来反向追踪打赏ID的IP跳转链。
她手指捏着纸角，没抖，但指甲掐进了掌心。
她把纸折了三次，塞进课本里，合上，压在书包最底层。
第二天早自习，她发现电脑右下角多了一个图标——一个灰色的盾牌，没有名字，没有说明，点开是空的，但**进程显示：反追踪程序，已激活。
她没关，也没动。
她知道是谁。
中午食堂人多，她端着餐盘坐在角落，低头吃饭。对面座位空着，但有人在她餐盘边放了一枚旧电池。
五号电池，锌壳发黑，正极有三道刮痕，像被人用指甲抠过。
她没碰。
直到放学，她才在储物柜里翻出那个东西——那是父亲临终前塞给她的。那天他咳着血，手抖得握不住手机，只把电池塞进她手心：“别让别人碰它。它记得。”
她以为丢了。
原来没丢。
她把它攥在掌心，金属冰凉，像一块埋了三年的骨头。
她没哭，也没说话。
她只是把电池放进铅笔盒，盖上，锁紧。
当晚，她潜入校园网**，调取了昨天编程课的录屏。苏砚的键盘输入记录被清了，但系统日志里，有一条异常访问：02:17，IP：192.168.10.203，访问了“Z-7”日志删除记录。
Z-7。
她翻出沈芮的打赏记录，Z-7是三天前的，金额：78000。
备注：打赏者：沈芮，代付人：沈父
她点开沈芮的个人主页，发现她三天前发了一条朋友圈：今晚的直播，是献给妈**礼物。
配图是她穿着白裙，站在一个布满霓虹灯的房间前，身后是巨大的屏幕，上面滚动着打赏榜。
她没点开视频。
她知道那不是礼物。
是祭品。
她关掉电脑，窗外下起了小雨。雨滴打在玻璃上，像指甲轻叩。
她起身，走到窗边，拉开窗帘。
对面教学楼，三楼最东边的窗户亮着灯。
是**室。
陈槐还在。
她记得他。上周她去交作业，他递了张纸巾，说：“你袖口脏了。”声音很轻，像怕惊动什么。
她没接。
现在，那盏灯还亮着。
她没动，只是把铅笔盒里的电池，轻轻放在窗台上。
第二天早读，她发现电池不见了。
窗台干干净净，只有几粒雨后残留的水珠，在阳光下闪了一下，就没了。
她没问。
她只是在课间，故意把U盘掉在走廊拐角。
没人捡。
直到午休，她去洗手间，听见隔间里有人在低声说话。
“……她捡了？”
“嗯。”
“没上交？”
“……没。”
“那……”
“她没动。她只是……看了三秒。”
是陈槐的声音。
另一个声音，压得更低：“她爸的事……你知道多少？”
“……我不知道。”
“那你为什么给她发那个？”
“……我女儿，也死在刷量上。”
沉默。
水龙头没关紧，滴答，滴答。
**站在隔间外，没动。
她知道那句话不是说给她听的。
但她说出来了。
她转身，没洗洗手，直接回了教室。
下午的计算机课，苏砚又坐在她斜后方。
她没回头。
他也没说话。
直到下课，他递来一张纸条，夹在她课本里。
字迹很淡，像是用铅笔写的，又描过一遍墨：
03:17，服务器日志，删除记录编号：Z-7
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