假装破产回乡，被大姨嘲讽的我反手买下整条街

"一诺，不是大姨说你，在大城市混不下去就老老实实回来，可别打*****。"
"就是，听说你连租的房子都退了？是不是在外面欠了钱啊？"
"要我说，当初就不该供她读那个破大学，你看看现在，读了那么多书，连自己都养不活，还不如你表姐早早嫁了人。"
家族微信群里，消息一条接一条地弹出来。
陈一诺看着手机屏幕上那些熟悉的头像，手指在"发送"键上停留了三秒，最终只回了一句话："谢谢各位关心，我确实没混好，欠的人情会慢慢还。"
按下发送键后，她关掉手机，望向窗外飞驰而过的田野。
**正朝着那个她离开了十年的小县城驶去。
陈一诺今年三十岁。
十年前，她从这个小县城考到北京一所不错的大学，毕业后留在那座光鲜亮丽的都市打拼。
和所有北漂一样，她住过地下室，挤过早高峰的地铁，大冬天的晚上抱着笔记本电脑蹲在快餐店里蹭无线网投简历。
后来的路怎么走的，她没跟家里任何人提起过。
她只是在每年过年打电话回家时，语气平淡地说一句"还行，在一家公司上班"。
至于是什么公司，坐什么位置，月薪多少，她从来不说，家里人也懒得细问。
在亲戚们的认知里，陈一诺就是那种"读了大学也没什么用"的典型。
**开始减速。
广播里传出到站提示，带着熟悉的乡音。
陈一诺拎起唯一的行李，一个帆布双肩包，里面塞着两件换洗衣服和一台笔记本电脑。
她穿着一件洗得发白的灰色短袖，牛仔裤膝盖处磨出了毛边，脚上一双几十块的白色帆布鞋。
走出车站时，七月的热浪扑面而来，混合着小县城特有的**摊和柏油路被晒软的气味。
手机震动。
母亲发来微信："闺女，到了吗？**骑电动车去接你了。"
"不用接，我坐公交回去。"陈一诺回复。
想了想，她又补了一句："妈，跟亲戚们就说，****干的公司倒闭了，没找到工作，回来先待一段时间。"
"为什么要这么说啊？"母亲回了一串问号。
"没什么，省得他们问东问西。"
陈一诺收起手机，走向公交站台。
老房子在县城东边的老家属院，是父亲当年在化肥厂上班时分的福利房。
红砖楼，五层，没有电梯。
陈一诺家在三楼，楼道里堆着邻居家的旧家具和纸箱子，墙壁上贴满了疏通下水道和搬家公司的小广告。
钥匙还没掏出来，门从里面打开了。
父亲站在门口，头发白了大半，后背弓着，比她记忆里矮了一截。
母亲从厨房探出头，围裙上沾着油渍，脸上的皱纹比视频通话里看着更深。
"快进来，外面热死了。"父亲接过她的背包，手上青筋突起。
五十多平米的房子，客厅放了一张掉皮的沙发、一张折叠餐桌和一台用了十几年的老电视。
但窗户玻璃擦得干净，地面拖过水还没干透，空气里有***的香味。
"妈，不是说了别折腾。"陈一诺看着桌上的六道菜，全是她小时候点名要吃的。
"你难得回来，不多做几个菜怎么行。"母亲擦了擦手，上下打量她，"瘦了好多，是不是在外面没好好吃饭？"
陈一诺笑了笑，没接话。
三个月前，她在电话里跟母亲说要回老家住一段时间，母亲的第一反应是："是不是出什么事了？"
"没有，就是想回来看看你们。"
"那工作呢？"
"辞了。"
电话那头沉默了很久。
她知道母亲想问什么，但没有解释。
有些事情，说了反而麻烦。
晚饭吃到一半，门被拍响了。
大姨和大姨夫站在门口，大姨手里拎着一兜子桃，大姨夫手插在裤兜里，眼睛已经开始往屋里扫。
"听说一诺回来了？正好我去市场买桃，顺路过来瞅瞅。"大姨嗓门大，人还没坐稳就开了腔，"一诺啊，你在北京到底怎么了？**在群里也不细说，大家都替你担心。"
担心？
陈一诺搬了个板凳坐下来："没什么，就是公司效益不好，裁员，轮到我