第3章

摇欲坠，屋内唯一的火盆只余下几点暗红的炭火，吝啬地散发着微薄的热气。沈砚——那个五年前从血与火的地狱中爬出来的“少年”，裹紧了身上单薄破旧的棉袍，伏在冰冷的木案前。
案上，一盏油灯豆大的火苗顽强跳跃着，映照着摊开的泛黄书卷。墨迹在寒气中似乎都凝滞了。沈砚搓了搓冻得几乎失去知觉的手指，哈出一口白气，目光却如钉子般牢牢钉在字句之间。五年了。从那个手握断发、带着一身血腥和刻骨恨意逃出生天的夜晚算起，整整五年。
她活了下来。像一只蛰伏在暗处的幼兽，凭着母亲塞给她的最后一点碎银和首饰，在远离京城的偏僻村落里，用“沈砚”这个名字，买下了这间摇摇欲坠的茅屋。最初的几个月，她如同惊弓之鸟，任何一点风吹草动都能让她从噩梦中惊醒，冷汗浸透里衣，紧缚在胸前的束胸勒得她几乎窒息。那件染血的束胸早已被她洗净、拆解、重新缝制过无数次，却始终无法洗去深入骨髓的血腥味和那份沉重的束缚感。它不仅是伪装的道具，更是勒在她心上的枷锁，时刻提醒着她是谁，她背负着什么。
活下去，只是第一步。母亲最后的嘶吼，沈家满门的血仇，弟弟沈砚的名字……这一切都沉甸甸地压在她肩上。她需要力量，需要身份，需要能让她堂堂正正站在仇敌面前、为沈家讨回公道的依仗。科举，入仕，成为**命官——这是她唯一能想到的路，一条布满荆棘、稍有不慎便会粉身碎骨的路。
为了这条路，她必须成为“沈砚”，一个真正的、毫无破绽的“沈砚”。
寒冬腊月，滴水成冰。沈砚起身，拿起案边一个豁了口的粗陶碗，推开吱呀作响的木门。门外，风雪扑面而来，几乎将她单薄的身影吞没。她走到屋檐下，伸出碗，接住从檐角滴落的雪水。冰冷的雪水瞬间刺透皮肤，冻得她指尖发麻。她端着碗回到屋内，毫不犹豫地将冰冷的雪水泼在脸上。
刺骨的寒意如同无数细**进皮肤，直冲脑髓。昏沉的睡意和疲惫被瞬间驱散，只剩下尖锐的清醒。她抹去脸上的水珠，重新坐回案前，深吸一口气，再次拿起笔。
笔是廉价的秃笔，墨是自