快穿之命运篡改者
世界1·豪门逆袭------------------------------------------，闻到的第一样东西是血。。——是一股很淡的、说不清道不明的铁锈味，混在雨水的腥气里，让他想起某个已经记不清的场景。意识像是被泡在冰水里，又冷又钝，每转一个念头都要耗费巨大的力气。他努力分辨自己是在做梦还是已经醒了，但答案迟迟没有来。叮。逆命系统启动。绑定任务者：S-000。欢迎回来。，带着某种廉价的科幻感，像是老式收音机里传出的广播。沈渡本能地闭了一下眼睛，等那阵刺痛过去，才缓缓睁开。他躺在地上。准确地说，是躺在一条巷子的尽头，后背贴着湿透的沥青地面，右半边脸埋在积水里。雨很大，大到他几乎听不见自己的呼吸。路灯的光被雨幕撕成碎片，在视野里晃来晃去。。肋骨、左肩、后脑勺——那种疼法不像是摔的，更像是被打的。有人用拳头、用脚、用棍子，反复地、有节奏地砸过他的身体。他能感觉到左膝的韧带在每一次微动时发出**的刺痛，左肋下方有一种深层的钝痛，可能是骨裂。嘴角裂了一道口子，血顺着下巴往下淌，和雨水混在一起，在身下的积水中晕开一朵暗红色的花。正在加载世界数据……完成。正在加载身份信息……完成。正在加载命运偏差分析……完成。，带着一种程序化的效率感。沈渡没急着动，他躺在雨里，像一具刚被丢弃的**，安静地等着那些信息灌入意识。他学会了等待——虽然他不记得自己在哪里学会的。。，他叫沈渡。这是他的名字，不是这个身份的名字，是他自己的。他还知道自己是“任务者”，有一个系统，要穿越不同的世界完成某种任务。至于其他——他来自哪里，他以前是谁，他为什么会在这里——全都是空白。像是有人用橡皮擦掉了一整页的字，只留下几个模糊的压痕，隐约能看到笔迹，但读不出内容。他只记得一种感觉：他曾经站得很高，高到能看到所有的世界。然后他掉了下来。不，不是掉下来，是跳下来的。，他现在这个身份叫沈渡。对，同名。二十二岁，沈氏集团前董事长沈鹤鸣的私生子。三年前被认回沈家，两年前被扫地出门，原因是“涉嫌泄露商业机密给竞争对手”。原主昨晚在一场私人派对上被当众羞辱，然后被沈家现任继承人——他同父异母的哥哥沈昱——的人“护送”出来，在巷子里挨了一顿打。不是普通的打，是带着警告意味的、精心计算过力度的打。他们要让他疼，让他怕，让他再也不敢出现在沈家的视线里。肋骨可以断，但不能刺穿肺部；膝盖可以伤，但不能让他残废。沈昱需要他活着，因为死了的私生子会引起警方调查，而活着的、被打怕了的私生子只会自己躲起来舔伤口。这是沈昱惯用的手法——不**，**会脏手。他让人生不如死，然后让别人以为是对方自己放弃了。，也是最重要的一条——核心任务：在89天内夺回沈氏集团控制权，避免原主“车祸身亡”的命运。当前命运线完整度：12%。附加提示：上一个绑定此世界的任务者，存活时间为47天。。“上一个任务者”是什么意思？在这之前，还有别人绑定过这个世界？他们失败了？他张了张嘴想问，但喉咙干涩得发不出声音。系统没有等他**的意思，那些冰冷的字符在意识中停留了几秒便淡去了，像水渍蒸发。
他慢慢撑起身体，雨水从发梢淌下来，滑过嘴角。咸的。混着血。他用袖子擦了一下，低头看向自己的手腕——那里的皮肤上，不知什么时候出现了一条细长的红色进度条，正在一点一点地缩短。89天23小时47分钟。还在走。他盯着那个数字，心里涌起一种奇怪的熟悉感，不是对这个世界的熟悉，而是对这种“倒计时”的熟悉。他好像已经经历过很多次类似的开始，只是那些开始都被一层雾遮住了，看不清。
雨还在下。巷子里的积水已经没过了鞋底，冰凉的液体透过皮鞋的裂缝渗进来，把脚趾冻得发麻。沈渡撑着墙站起来，左膝的疼痛让他倒吸了一口气。他低头检查自己的伤——黑色西装外套上沾满了泥水和血迹，衬衫的左袖被撕开了一道口子，露出小臂上一道还在渗血的擦伤。手表还在，是原主的手表，指针指向凌晨一点十二分。手机不见了，钱包也不见了。沈昱的人把能追踪的东西都拿走了，只留下他一个人在这条不见光的巷子里等死。
他听到引擎的声音。
不是过路的车。深夜一点，这条位于旧工业区和老居民区之间的偏僻巷子，不会有车路过。那声音从巷口的方向传来，越来越近，越来越清晰。沈渡眯起眼睛，透过雨幕看过去——两道车灯在黑暗中亮起，像一双猛兽的眼睛，正对着巷口。不是普通的车，是一辆黑色轿车，车身很长，线条冷硬，在雨中像一块被水冲刷的黑色墓碑。车灯没有闪，引擎也没有熄，它就那样停在那里，像在等什么。
车门开了。
一个人走了出来。穿着深色西装，撑着一把黑色的长柄伞。雨很大，伞面被砸得噼啪作响，但那个人的步伐不急不慢，像是在雨中散步。他走到巷口，停下来，伞微微抬起。路灯的光落在他脸上——年轻，比沈渡预想的年轻，大约二十五六岁。五官轮廓很深，眉骨高，眼窝微微凹陷，鼻梁挺直，嘴唇抿成一条线，看不出任何表情。但他在看沈渡。目光穿过雨帘，穿过黑暗，稳稳地落在沈渡身上。那目光里有一种奇怪的东西——不像是善意，也不像是恶意，更像是确认。像是在确认一个人还活着。
沈渡没有动。他靠在墙上，浑身是伤，像一只被逼到墙角、浑身湿透的野猫。但他没有低头，也没有移开目光。他看着那个人，用沉默代替询问。
“沈渡。”那个人开口了。声音被雨声削薄，但每一个字都清清楚楚，“上车。”
不是问句，是陈述句。不是请求，是命令。沈渡没有动。他从来不听从陌生人的命令，哪怕他现在浑身是伤，哪怕他连站着都费劲。
“你是谁？”
那个人笑了一下。那个笑容很短，像是一道闪电划过雨夜，转瞬即逝。“时砚，”他说，“你前女友的哥哥的前妻的表弟。准确地说，没有任何血缘关系。所以你可以不用记住。”
沈渡没有接话。
时砚撑着伞走进巷子，脚步声在积水里溅起细碎的水花。他走到沈渡面前，上下打量了他一遍，目光在他左膝和左肋的位置各停了一下。“骨裂，韧带拉伤，可能还有一两根肋骨裂了。你这样子走不出这条巷子。就算走出了，沈昱的人在前面路口还等着。他们没打算真的杀你，但他们打算让你再进一次医院。进了医院，他们会安排人在你的点滴里加点东西，让你的身体慢慢出问题。到时候，‘私生子沈渡因病去世’就是一条没人关注的讣告。”
沈渡的手指微微收紧。这个人知道沈昱的计划，知道沈昱的人还在前面等着，知道他现在的处境。他不是路过的人，他是专门来的。
他慢慢撑起身体，雨水从发梢淌下来，滑过嘴角。咸的。混着血。他用袖子擦了一下，低头看向自己的手腕——那里的皮肤上，不知什么时候出现了一条细长的红色进度条，正在一点一点地缩短。89天23小时47分钟。还在走。他盯着那个数字，心里涌起一种奇怪的熟悉感，不是对这个世界的熟悉，而是对这种“倒计时”的熟悉。他好像已经经历过很多次类似的开始，只是那些开始都被一层雾遮住了，看不清。
雨还在下。巷子里的积水已经没过了鞋底，冰凉的液体透过皮鞋的裂缝渗进来，把脚趾冻得发麻。沈渡撑着墙站起来，左膝的疼痛让他倒吸了一口气。他低头检查自己的伤——黑色西装外套上沾满了泥水和血迹，衬衫的左袖被撕开了一道口子，露出小臂上一道还在渗血的擦伤。手表还在，是原主的手表，指针指向凌晨一点十二分。手机不见了，钱包也不见了。沈昱的人把能追踪的东西都拿走了，只留下他一个人在这条不见光的巷子里等死。
他听到引擎的声音。
不是过路的车。深夜一点，这条位于旧工业区和老居民区之间的偏僻巷子，不会有车路过。那声音从巷口的方向传来，越来越近，越来越清晰。沈渡眯起眼睛，透过雨幕看过去——两道车灯在黑暗中亮起，像一双猛兽的眼睛，正对着巷口。不是普通的车，是一辆黑色轿车，车身很长，线条冷硬，在雨中像一块被水冲刷的黑色墓碑。车灯没有闪，引擎也没有熄，它就那样停在那里，像在等什么。
车门开了。
一个人走了出来。穿着深色西装，撑着一把黑色的长柄伞。雨很大，伞面被砸得噼啪作响，但那个人的步伐不急不慢，像是在雨中散步。他走到巷口，停下来，伞微微抬起。路灯的光落在他脸上——年轻，比沈渡预想的年轻，大约二十五六岁。五官轮廓很深，眉骨高，眼窝微微凹陷，鼻梁挺直，嘴唇抿成一条线，看不出任何表情。但他在看沈渡。目光穿过雨帘，穿过黑暗，稳稳地落在沈渡身上。那目光里有一种奇怪的东西——不像是善意，也不像是恶意，更像是确认。像是在确认一个人还活着。
沈渡没有动。他靠在墙上，浑身是伤，像一只被逼到墙角、浑身湿透的野猫。但他没有低头，也没有移开目光。他看着那个人，用沉默代替询问。
“沈渡。”那个人开口了。声音被雨声削薄，但每一个字都清清楚楚，“上车。”
不是问句，是陈述句。不是请求，是命令。沈渡没有动。他从来不听从陌生人的命令，哪怕他现在浑身是伤，哪怕他连站着都费劲。
“你是谁？”
那个人笑了一下。那个笑容很短，像是一道闪电划过雨夜，转瞬即逝。“时砚，”他说，“你前女友的哥哥的前妻的表弟。准确地说，没有任何血缘关系。所以你可以不用记住。”
沈渡没有接话。
时砚撑着伞走进巷子，脚步声在积水里溅起细碎的水花。他走到沈渡面前，上下打量了他一遍，目光在他左膝和左肋的位置各停了一下。“骨裂，韧带拉伤，可能还有一两根肋骨裂了。你这样子走不出这条巷子。就算走出了，沈昱的人在前面路口还等着。他们没打算真的杀你，但他们打算让你再进一次医院。进了医院，他们会安排人在你的点滴里加点东西，让你的身体慢慢出问题。到时候，‘私生子沈渡因病去世’就是一条没人关注的讣告。”
沈渡的手指微微收紧。这个人知道沈昱的计划，知道沈昱的人还在前面等着，知道他现在的处境。他不是路过的人，他是专门来的。