老牛爱嫩草的新书【千门弈】
残书------------------------------------------，秋。，沈家村。，沈砚就被一阵咳嗽声惊醒了。那是***的声音，从隔壁屋传来，一声接一声，像生锈的刀片刮过粗陶，听得人心里发紧。，草席上还残留着体温。窗外天色灰蒙蒙的，像是蒙了一层脏棉絮，连晨光都透得费力。秋风从墙缝里灌进来，带着庄稼地里腐烂秸秆的气味——今年蝗灾，颗粒无收。，走到隔壁。母亲半靠在墙上，脸色蜡黄，嘴唇干裂，眼睛却闭着，似乎刚咳完又昏睡过去了。床头的粗瓷碗里还有半碗凉水，旁边是一块咬了两口的黑面饼，硬得像石头。，把母亲的被子掖了掖，又去灶房生火熬药。药是村里李郎中赊给他的，三副了，钱还欠着。沈砚看着药罐里翻滚的褐色汁水，忽然觉得喉咙发紧。。，父亲在田里劳作时突然倒下去，再没起来。郎中说是心疾，也有人说是因为饿的——连月来全家每天只吃一顿稀粥，父亲把稠的都留给了母亲和他。沈砚记得父亲临终前拉着他的手，嘴唇翕动了半天，只吐出两个字：“书……箱……”，让他卖掉书箱换棺材。可等父亲咽了气，他去翻那个旧书箱，里面除了几本发霉的《论语》《孟子》，什么都没有。，连漆都没上。沈砚跪在灵前磕了三个响头，额头都磕破了，硬是没掉一滴眼泪。母亲哭晕过去两次，是隔壁王婶帮着扶起来的。“沈砚！沈砚！”，伴随着重重的拍门声。。他认得这个声音——赵大彪，村里最大的债主，也是村长赵伯的儿子。说是村长，其实赵家就是沈家村的地头蛇，一半人家的地都是租他们的。“沈砚，你爹欠的三两银子，今儿是第七天了！说好的三日还，老子已经宽限了四天，今儿再不还，可别怪老子不客气！”，走到院门前，深吸一口气，拉开了门闩。
门一开，赵大彪那张横肉堆叠的脸就怼到了跟前。他身后还站着两个膀大腰圆的汉子，手里提着木棍，一看就是来者不善。秋风卷起院子里的枯叶，打在沈砚脸上，凉飕飕的。
“赵大哥，”沈砚的声音很平，没有求饶的意思，也没有硬气的意思，“家父刚走，家母病重，可否再宽限几日？等秋后——”
“秋后？”赵大彪啐了一口唾沫，“你***睁眼看看，地里还有庄稼吗？蝗虫都啃光了！秋后你有啥？你家那三亩薄田，卖了都不值二两！”
沈砚不说话。
赵大彪往前逼了一步，粗短的手指戳在沈砚胸口上：“我告诉你，要么今天还钱，要么拿你家这三亩地的地契来抵，连本带利，正好！再不然——把**那根银簪子拿出来也行。”
沈砚的眼睛猛地抬起来。那根银簪子是母亲唯一的嫁妆，也是父亲留给母亲最后的一点念想。他攥紧了拳头，指甲掐进掌心里。
“赵大哥，银子的事，我来想办法。簪子，不行。”
“想办法？”赵大彪上下打量他，忽然笑了，“你一个穷书生，能想什么办法？去镇上摆摊**书信？那一封才几个铜板，你写到明年也凑不够三两！”
身后的两个汉子跟着哄笑起来。
沈砚咬着牙，不再说话。他知道，跟这种人讲理是没用的。赵大彪今天来，就是冲着那三亩地来的——蝗灾之后，地不值钱，但赵家赌的是明年风调雨顺，地价回升。这是趁火打劫。
“三天，”赵大彪伸出血肠似的三根手指，“我再给你三天。三天后，要么银子，要么地契，要么——你知道后果。”他说完，又狠狠瞪了沈砚一眼，转身带着两个狗腿子走了。
院门关上，沈砚靠着门板缓缓滑坐在地上。
秋风从门缝里钻进来，吹得他后背发凉。他抬头看着灰蒙蒙的天，忽然觉得这个世界很荒谬——父亲读了一辈子圣贤书，教了一辈子学，临死连口薄棺都是别人施舍的。而他沈砚，自幼读书，本指望秋闱考个功名，可现在连饭都吃不饱，还谈什么功名？
他想起父亲临终前说的“书箱”，忽然心里一动。
那个旧书箱他翻过几遍，确实只有几本旧书。但书箱有夹层吗？他记得父亲有一次喝醉了酒，说过一句莫名其妙的话：“千门八将，得之者握天下，却也万劫不复。”当时他只当是醉话，没往心里去。
沈砚起身，走回父亲生前住的屋子。
屋子很小，一炕一柜一箱，墙角还堆着几捆旧纸。沈砚走到书箱前，蹲下来仔细端详。书箱是樟木做的，年头久了，漆面斑驳，边角都磨圆了。他伸手在箱底敲了敲——空的。又敲了敲箱壁——也是实的。再敲箱盖——不对劲。
箱盖比正常厚了一寸有余。
沈砚的心跳忽然快了。他翻出父亲的剃刀，沿着箱盖的接缝小心翼翼地撬。木屑簌簌落下，露出一个窄窄的暗格。暗格里，躺着一本书。
不，不是书，是一本手抄本，线装，蓝布封面，大概只有正常书籍的一半厚。封面上，四个隶书字——《千门八将》。
沈砚的手指微微发颤。他慢慢翻开扉页，一行熟悉的小字映入眼帘。那是父亲的笔迹，工整中带着几分潦草，像是匆忙写就：
“得此书者，入局。入局者，不得善终。”
沈砚盯着这行字看了很久。
不得善终——父亲就是不得善终。可他是因为这本书吗？还是因为别的什么？
他翻到第二页，想继续往下看，忽然听见院子里传来轻微的响动。
不是风。
沈砚本能地抬起头，目光越过窗棂，看向院子。暮色渐浓，院子里影影绰绰，他看见院墙上趴着一个人影，黑布蒙面，只露出一双眼睛，正直直地盯着他。
准确地说，盯着他手里的书。
沈砚后背一凉，猛地合上书，塞进袖中。那人影似乎察觉到自己暴露了，却没有逃走的意思，反而从院墙上翻下来，轻飘飘地落在院子里，一步一步朝屋门走来。
刀尖从袖口探出，在暮色中泛着冷光。
“你父亲的东西，”蒙面人的声音很低，像砂纸磨过铁器，“交出来。”
沈砚退了一步，背抵着墙，脑子里飞速转动。他没有武功，手无寸铁，正面冲突只有死路一条。跑？母亲还在隔壁屋躺着，他跑不了。
“什么东西？”沈砚尽量让自己的声音听起来平静，“我不知道你在说什么。”
“别装傻。”蒙面人已经走到门口，刀尖挑开了门帘，“那本书。交出来，我饶你一命。不交——你父亲的今天，就是你的明天。”
父亲不是病死的？
沈砚脑子里“嗡”的一声。他强压住心头的震动，面上不动声色：“书？什么书？我父亲只留下了几本四书五经，你想要，拿去便是。”他一边说，一边用余光扫视屋子——窗户是破的，但太小，钻不出去；门被堵住了；唯一的出路，只有……
他的目光落在灶台上那锅正在熬的药上。
“你当我三岁小孩？”蒙面人冷笑一声，跨进了屋子。
就在这一瞬间，沈砚猛地抄起灶台上的药罐，连汤带渣朝蒙面人脸上泼去。滚烫的药汁溅开，蒙面人本能地偏头躲避，刀锋划了个空。沈砚趁机从他腋下钻过去，冲出屋门，朝院外狂奔。
“站住！”
身后传来怒喝和追赶的脚步声。沈砚不敢回头，拼了命地跑。村里的土路坑坑洼洼，他绊了一下，差点摔倒，又咬牙稳住。耳边风声呼呼，心快要从嗓子眼里蹦出来。
但他心里清楚——他不能跑远。母亲还在屋里。
跑出半条街，沈砚忽然拐进一条窄巷，蹲在一堆柴垛后面，大口大口地喘气。他听见蒙面人的脚步声从巷口经过，往前追去了，渐渐远去。
他闭上眼，脑子里只剩下一个念头：
父亲不是病死的。那本书，是关键。蒙面人要的，就是《千门八将》。
他从袖中抽出那本书，借着最后一点暮色翻看。扉页之后，是目录：
正将篇•第一
提将篇•第二
反将篇•第三
脱将篇•**
风将篇•第五
火将篇•第六
除将篇•第七
谣将篇•第八
但目录页的末尾，有一行小字批注，笔迹与父亲的不同，更古旧，更潦草：
“此书缺三页。得之者，成也缺，败也缺。”
缺三页。
沈砚心里一沉。他快速翻到最后——果然，最后三页被齐整地撕掉了，留下毛糙的纸边。
缺的是什么？为什么会缺？父亲知道吗？
远处，传来母亲剧烈的咳嗽声。沈砚猛地回过神，把书塞进怀里最贴身的暗袋，从柴垛后站起来，朝家的方向跑去。
不管怎样，他得回去。母亲还在。
而那个蒙面人，随时可能折返。
但他没注意到的是，柴垛旁边的泥地上，有一个被踩灭的火折子——那是蒙面人追到这里时不小心掉落的。火折子上刻着一个模糊的字：“卫”。沈砚没看见，但夜风把它吹到了一边。
弈局之人，先要学会在黑暗中看清自己的棋子。
门一开，赵大彪那张横肉堆叠的脸就怼到了跟前。他身后还站着两个膀大腰圆的汉子，手里提着木棍，一看就是来者不善。秋风卷起院子里的枯叶，打在沈砚脸上，凉飕飕的。
“赵大哥，”沈砚的声音很平，没有求饶的意思，也没有硬气的意思，“家父刚走，家母病重，可否再宽限几日？等秋后——”
“秋后？”赵大彪啐了一口唾沫，“你***睁眼看看，地里还有庄稼吗？蝗虫都啃光了！秋后你有啥？你家那三亩薄田，卖了都不值二两！”
沈砚不说话。
赵大彪往前逼了一步，粗短的手指戳在沈砚胸口上：“我告诉你，要么今天还钱，要么拿你家这三亩地的地契来抵，连本带利，正好！再不然——把**那根银簪子拿出来也行。”
沈砚的眼睛猛地抬起来。那根银簪子是母亲唯一的嫁妆，也是父亲留给母亲最后的一点念想。他攥紧了拳头，指甲掐进掌心里。
“赵大哥，银子的事，我来想办法。簪子，不行。”
“想办法？”赵大彪上下打量他，忽然笑了，“你一个穷书生，能想什么办法？去镇上摆摊**书信？那一封才几个铜板，你写到明年也凑不够三两！”
身后的两个汉子跟着哄笑起来。
沈砚咬着牙，不再说话。他知道，跟这种人讲理是没用的。赵大彪今天来，就是冲着那三亩地来的——蝗灾之后，地不值钱，但赵家赌的是明年风调雨顺，地价回升。这是趁火打劫。
“三天，”赵大彪伸出血肠似的三根手指，“我再给你三天。三天后，要么银子，要么地契，要么——你知道后果。”他说完，又狠狠瞪了沈砚一眼，转身带着两个狗腿子走了。
院门关上，沈砚靠着门板缓缓滑坐在地上。
秋风从门缝里钻进来，吹得他后背发凉。他抬头看着灰蒙蒙的天，忽然觉得这个世界很荒谬——父亲读了一辈子圣贤书，教了一辈子学，临死连口薄棺都是别人施舍的。而他沈砚，自幼读书，本指望秋闱考个功名，可现在连饭都吃不饱，还谈什么功名？
他想起父亲临终前说的“书箱”，忽然心里一动。
那个旧书箱他翻过几遍，确实只有几本旧书。但书箱有夹层吗？他记得父亲有一次喝醉了酒，说过一句莫名其妙的话：“千门八将，得之者握天下，却也万劫不复。”当时他只当是醉话，没往心里去。
沈砚起身，走回父亲生前住的屋子。
屋子很小，一炕一柜一箱，墙角还堆着几捆旧纸。沈砚走到书箱前，蹲下来仔细端详。书箱是樟木做的，年头久了，漆面斑驳，边角都磨圆了。他伸手在箱底敲了敲——空的。又敲了敲箱壁——也是实的。再敲箱盖——不对劲。
箱盖比正常厚了一寸有余。
沈砚的心跳忽然快了。他翻出父亲的剃刀，沿着箱盖的接缝小心翼翼地撬。木屑簌簌落下，露出一个窄窄的暗格。暗格里，躺着一本书。
不，不是书，是一本手抄本，线装，蓝布封面，大概只有正常书籍的一半厚。封面上，四个隶书字——《千门八将》。
沈砚的手指微微发颤。他慢慢翻开扉页，一行熟悉的小字映入眼帘。那是父亲的笔迹，工整中带着几分潦草，像是匆忙写就：
“得此书者，入局。入局者，不得善终。”
沈砚盯着这行字看了很久。
不得善终——父亲就是不得善终。可他是因为这本书吗？还是因为别的什么？
他翻到第二页，想继续往下看，忽然听见院子里传来轻微的响动。
不是风。
沈砚本能地抬起头，目光越过窗棂，看向院子。暮色渐浓，院子里影影绰绰，他看见院墙上趴着一个人影，黑布蒙面，只露出一双眼睛，正直直地盯着他。
准确地说，盯着他手里的书。
沈砚后背一凉，猛地合上书，塞进袖中。那人影似乎察觉到自己暴露了，却没有逃走的意思，反而从院墙上翻下来，轻飘飘地落在院子里，一步一步朝屋门走来。
刀尖从袖口探出，在暮色中泛着冷光。
“你父亲的东西，”蒙面人的声音很低，像砂纸磨过铁器，“交出来。”
沈砚退了一步，背抵着墙，脑子里飞速转动。他没有武功，手无寸铁，正面冲突只有死路一条。跑？母亲还在隔壁屋躺着，他跑不了。
“什么东西？”沈砚尽量让自己的声音听起来平静，“我不知道你在说什么。”
“别装傻。”蒙面人已经走到门口，刀尖挑开了门帘，“那本书。交出来，我饶你一命。不交——你父亲的今天，就是你的明天。”
父亲不是病死的？
沈砚脑子里“嗡”的一声。他强压住心头的震动，面上不动声色：“书？什么书？我父亲只留下了几本四书五经，你想要，拿去便是。”他一边说，一边用余光扫视屋子——窗户是破的，但太小，钻不出去；门被堵住了；唯一的出路，只有……
他的目光落在灶台上那锅正在熬的药上。
“你当我三岁小孩？”蒙面人冷笑一声，跨进了屋子。
就在这一瞬间，沈砚猛地抄起灶台上的药罐，连汤带渣朝蒙面人脸上泼去。滚烫的药汁溅开，蒙面人本能地偏头躲避，刀锋划了个空。沈砚趁机从他腋下钻过去，冲出屋门，朝院外狂奔。
“站住！”
身后传来怒喝和追赶的脚步声。沈砚不敢回头，拼了命地跑。村里的土路坑坑洼洼，他绊了一下，差点摔倒，又咬牙稳住。耳边风声呼呼，心快要从嗓子眼里蹦出来。
但他心里清楚——他不能跑远。母亲还在屋里。
跑出半条街，沈砚忽然拐进一条窄巷，蹲在一堆柴垛后面，大口大口地喘气。他听见蒙面人的脚步声从巷口经过，往前追去了，渐渐远去。
他闭上眼，脑子里只剩下一个念头：
父亲不是病死的。那本书，是关键。蒙面人要的，就是《千门八将》。
他从袖中抽出那本书，借着最后一点暮色翻看。扉页之后，是目录：
正将篇•第一
提将篇•第二
反将篇•第三
脱将篇•**
风将篇•第五
火将篇•第六
除将篇•第七
谣将篇•第八
但目录页的末尾，有一行小字批注，笔迹与父亲的不同，更古旧，更潦草：
“此书缺三页。得之者，成也缺，败也缺。”
缺三页。
沈砚心里一沉。他快速翻到最后——果然，最后三页被齐整地撕掉了，留下毛糙的纸边。
缺的是什么？为什么会缺？父亲知道吗？
远处，传来母亲剧烈的咳嗽声。沈砚猛地回过神，把书塞进怀里最贴身的暗袋，从柴垛后站起来，朝家的方向跑去。
不管怎样，他得回去。母亲还在。
而那个蒙面人，随时可能折返。
但他没注意到的是，柴垛旁边的泥地上，有一个被踩灭的火折子——那是蒙面人追到这里时不小心掉落的。火折子上刻着一个模糊的字：“卫”。沈砚没看见，但夜风把它吹到了一边。
弈局之人，先要学会在黑暗中看清自己的棋子。