观局者
大牢里的声音------------------------------------------。，不对。不是安静。是吵。吵得他头疼。，第一个感觉是疼。后脑勺像是被人用砖头拍过，太阳穴突突地跳。第二个感觉是冷。这不是十月该有的温度，但身下的石板比冰还凉，凉气顺着脊背往上爬，像一只手在摸他的后颈。。，手指摸到嘴角，黏腻的液体还没干透。借着墙壁上那盏油豆大小的灯，他看到自己手上的红色。“醒了？”。苍老的，带着痰音的，像破风箱漏气。，看到一个老头蜷在对面的墙角。灰白的头发结成一缕一缕的，脸上沟壑纵横，看不清表情，只有一双眼睛在暗处反着光。“这是哪？”陆闻声问。声音出来的时候他自己都愣了一下——这嗓子比他的要年轻，清亮得不像一个三十二岁男人的声音。，而是嘿嘿笑了两声：“你倒是命大。那一下我以为你死了。”。他低下头的功夫看到了自己的手——白净的，骨节分明的，没有他在谈判桌上磨出来的茧，也没有他在健身房练出来的那道疤。。。他猛地抬起双手翻来覆去地看，又低下头看自己的身体——一身灰白色的囚衣，胸前有一片深色的污渍，是干涸的血。“我……”他的声音卡在喉咙里。“失魂了？”老头的笑声更难听了，“进来的人都这样。过两天就好了，要不就死了。”
陆闻声没有理他。他闭上眼睛，用力地深呼吸，这个动作他做过无数次——在谈判桌上被对方极限施压的时候，在董事会上面临突发危机的时候，在前女友说“我们分手吧”的那个下午。
深呼吸。稳住。收集信息。
他重新睁开眼睛，开始观察周围。
这是一间大约两丈见方的牢房，三面是土墙，一面是碗口粗的木栅栏。地上铺着发霉的稻草，墙角有一个木桶，散发着刺鼻的气味。栅栏外面是一条窄窄的通道，通道对面的墙上挂着几副刑具——铁链、夹棍、烙铁，上面都有暗红色的痕迹。
他的身体约莫二十出头，瘦，但底子不差。衣服虽然是囚衣，但布料不算最粗劣的那种，说明进来之前的身份不至于太低。手上的伤口结了痂，不是新伤，至少有三四天了。
对面的老头穿的是同样的囚衣，但更破，更脏。他的脚踝上拴着铁链，链子延伸进稻草堆里，不知道连着什么重物。
“我进来多久了？”陆闻声问。
老头伸出三根手指，想了想又缩回去一根：“两天？三天？这里头记不住日子。”
“因为什么进来的？”
老头又笑了：“你自己不知道？”
陆闻声没有回答。他确实不知道。他最后的记忆是在虹桥机场的VIP候机室，咖啡还没喝完，心脏突然一阵剧痛，然后就没有然后了。
现在他在这里。不是医院，不是***，是古代监狱。
穿越。
这个词在他脑海里蹦出来的时候，他竟然没有太惊讶。也许是职业习惯——谈判桌上什么意外都见过，最离谱的方案也得先接受再处理。也许是脑子还没完全清醒，情绪反应比理智慢了一步。
不管怎样，他现在需要搞清楚的第一件事不是“为什么”，而是“怎么办”。
他深吸一口气，正准备再问老头一个问题，突然——
“这小子看起来倒是挺镇静，不像上一个，进来就嚎了两天。”
声音不是从对面传来的。声音是从他的脑子里传来的。
陆闻声猛地转头，看向老头的方向。老头嘴巴没动，正歪着脑袋饶有兴趣地看着他。
“不会是个傻子吧？听说这人是给衙门做事的，怎么看着不太机灵。也好，傻子活得长。”
这次陆闻声听清了。声音是老头的，但老头没有说话。那声音里带着一种黏腻的质感，像老旧的收音机调频时的杂音，但内容清清楚楚。
“你刚才说话了？”陆闻声问。
老头愣了一下，然后摇了摇头：“我什么也没说。”
“可我听到你说话了。”
“你听到了？”老头的表情变了，从饶有兴趣变成了警惕，“你听到什么了？”
“你说我——”陆闻声说到一半停住了。因为他突然不确定自己听到了什么。是老头说出来的，还是他脑子里……
他集中注意力，再次朝老头“听”过去。
“这人有毛病吧。别是撞到头撞傻了。算了别惹他，万一是个疯子。”
声音又来了。这次陆闻声确信了——老头没有张嘴，声音是直接出现在他脑子里的。不是幻觉，不是耳鸣，是某种……他能听到别人心里的声音。
这个认知比“他穿越了”更让他头皮发麻。
“你怎么了？”老头见他脸色发白，往后缩了缩，“我可没碰你。”
陆闻声没有回答。他使劲晃了晃脑袋，试图把这个荒诞的可能性甩出去。但当他停止晃动的那一瞬间，更多的声音涌进来了。
不是从老头一个人那里来的。是从通道尽头传来的，从头顶的地面上传来的，从墙壁的另一侧传来的。那些声音细碎、凌乱、重叠在一起，像几百个人同时在他耳边低语。
“……今天这顿饭又是稀的……”
“……那婆娘不知道有没有改嫁……”
“……千万别提那件事，提了就完了……”
“……这个月的例钱还没发……”
“……想回家……”
“……想回家……”
“……想回家……”
陆闻声双手捂住耳朵，但这个动作没有任何作用。声音不是从耳朵进来的，它们直接出现在他的意识里，像墨水渗进宣纸一样，无法**。
“够了。”他低声说。
声音没有停止。
“够了！”
他猛地睁开眼睛——他不知道自己什么时候闭上的——用力地、有意识地、像关掉水龙头一样，把注意力从“听”上移开。
声音变小了。没有消失，但变小了。从几百个人同时说话，变成了几十个人，变成了**里模糊的白噪音，像远处的海浪。
他大口大口地喘着气，额头上的冷汗顺着脸颊往下淌。
对面的老头看他的眼神已经从警惕变成了恐惧：“你……你到底怎么了？”
“没事。”陆闻声哑着嗓子说，“没事。”
他靠在墙上，闭上眼睛，不去“听”任何东西。
深呼吸。稳住。收集信息。
穿越了。古代牢房。身体换了。脑子里多了不该有的东西。
他一条一条地在心里列出来，像一个产品经理在画思维导图。
现在的优先级是：第一，搞清楚自己是谁、为什么在这里。第二，搞清楚这个“听心”的毛病是怎么回事——能不能控制，有没有规律。第三，活着出去。
他重新睁开眼睛，看向对面的老头。这一次他没有去“听”，而是用正常的视觉和听觉去观察。
老头的囚衣上有一块补丁，补丁的针脚很细，不像自己缝的。老头的左手缺了一根小指，断口平整，是旧伤，可能是被切掉的。老头的眼神虽然浑浊，但眼珠转动的方式很灵活，说明脑子不笨。
“老人家，”陆闻声开口，声音放得很平，“我不知道自己怎么进来的。你能不能告诉我，你听说了什么？”
老头盯着他看了好一会儿，似乎在判断他是不是在装傻。最终可能觉得一个半死不活的年轻人不值得骗，开了口。
“你是两天前半夜里被拖进来的。”老头说，“拖你进来的人里头有个穿官服的，跟狱头说了几句，我只听到几个字。”
“什么字？”
“**。人证。别让他死了。”
陆闻声的心脏猛地收缩了一下。
**。他是以**罪关进来的。说不定还是他“亲手”杀的。
“那个穿官服的，长什么样？”他问。
老头想了想：“四十来岁，国字脸，留胡子。腰上挂的牌子我认得，是三班奉职的牌子。”
三班奉职。陆闻声对这个词没有概念，但他至少能推断出一件事——他的案子不是普通的地痞斗殴，是有品级的官员亲自过问的。
“还有别的吗？”
老头犹豫了一下，压低了声音：“还有个事，我不知道什么意思。那个官走的时候跟狱头说了一句话，我听得真真的。”
“说什么？”
“他说——‘别让范仲淹的人靠近他。’”
陆闻声默默记下了这个名字。范仲淹。他知道这个人。不只是知道，是太知道了。庆历四年春，滕子京谪守巴陵郡……先天下之忧而忧，后天下之乐而乐……
等等。
庆历。
他猛地睁开眼——他不知道自己又闭上了——“现在是哪一年？”
老头被他突然拔高的声音吓了一跳：“什……什么哪一年？”
“年号。现在是什么年号？”
“庆历啊，庆历四年。”
庆历四年。
公元1044年。
范仲淹正在主持“庆历新政”，欧阳修刚写了《朋党论》，北宋的**风暴正在酝酿。而他，一个穿越者，一个**嫌疑犯，一个脑子里能听到别人心声的异类，被关在了汴京的某座大牢里。
“别让范仲淹的人靠近他。”
这句话像一根针，扎进他混乱的思路里。他不是普通的***。他的案子牵涉到**。有人杀了一个人，然后把罪名安在了他身上——或者安在了这具身体原来的主人身上。
他需要更多的信息。
陆闻声看向老头，这一次他没有犹豫，主动地、有意识地去“听”。
老头的心里没有完整的句子。只有碎片——像打碎的镜子里反射出的画面碎片。
“……这小子不是装的，他是真不知道……”
“……上次那个被拖出去的就再没回来……”
“……别说了别说了别说这些……”
“……今晚的饭什么时候来……”
信息量不大，但足以让他确认一件事：老头说的是真话，而且老头对他没有恶意，只有一点害怕和一点同情。
“谢谢你。”陆闻声说。
老头摆摆手：“不用谢。能不能活着出去是另一回事。”
陆闻声没再接话。他重新靠在墙上，闭上眼睛。
他现在需要的是安静。不是外面的安静，是里面的安静。
他开始系统地探索那个突然出现在他脑子里的“东西”。
首先，它不是随时都在全功率运转的。刚才他情绪激动的时候，几百个声音同时涌进来；现在他冷静下来，主动不去“听”，那些声音就退到了**里，变成了一种模糊的低语，像隔壁房间有人开了电视，听不清内容但知道有声音。
其次，它似乎有范围。他能“听”到的最远的声音大概在十几丈外——一个妇人在骂孩子，一个男人在跟人讨价还价，一个孩子在哭。再远就模糊了，变成无法辨认的杂音。
第三，靠近他的人，“声音”更清晰。老头就在他对面不到两丈远，所以他能“听”到老头的念头，虽然碎片化，但能大概猜出意思。如果隔着一堵墙或者在牢房外面，就只能听到模糊的情绪——害怕、愤怒、疲惫、饥饿，像调色板上的色块，有颜色但没有形状。
他试着去“听”更远的地方。
头顶上有脚步声，由远及近。伴随脚步声而来的，是一个人的心声，比老头的更连贯，更有逻辑：
“……三号房那个***今天还没过堂，上面催得紧但主审官这两天告假，再拖下去不好交代，要不先过一遍手……”
陆闻声睁开眼睛。脚步声停在牢房门口。一个狱卒提着食盒站在栅栏外面，三十来岁，满脸横肉，正低头从食盒里端出两个碗。
“吃饭了。”狱卒头都没抬。
老头立刻凑到栅栏边，接过一碗。陆闻声也走过去接了另一碗。碗里是灰色的糊状物，飘着几片菜叶，闻起来像泔水。
他端着碗回到墙角，没有吃。不是嫌弃——虽然确实恶心——而是他在想一件事：狱卒的心声里提到“主审官告假”，意味着他的案子至少还要拖两天。这两天里，他有机会。
狱卒发完饭没急着走，靠在栅栏上点了一根烟杆，吸了两口，拿眼角瞥了陆闻声一眼。
陆闻声下意识地去“听”。
“……这小子长得倒是不错，可惜是个***。上头说别弄死就行，没说不能动。要不今晚……”
陆闻声的手指收紧了。
他不动声色地低下头，避开狱卒的眼神，把碗放在地上，假装没有胃口。但他的脑子里已经在快速运转。
他需要出去。不是越狱——他什么都不知道，没有计划，没有帮手，越狱等于送死。他需要的是合法地、体面地从这扇门走出去。这需要他搞清楚两件事：第一，这具身体的原主人杀了谁；第二，谁有动机把罪名按在他头上。
也许这两个问题是一个答案。
狱卒抽完烟，收了碗，提着食盒走了。脚步声渐远，陆闻声再次“听”到他心里的嘀咕：
“……五号房的王老头今天又咳血了，要不要报上去……算了报上去也是扔乱葬岗……”
脚步声消失在通道尽头。
牢房里重新安静下来。老头端着碗，用食指把糊糊拨进嘴里，动作熟练得像做了千百遍。陆闻声看了他一眼。
“怎么了？”老头抬头，嘴角挂着灰色的糊状物。
“你进来多久了？”陆闻声问。
老头想了想：“一年多。”
“因为什么？”
老头没有立刻回答。他低下头，用袖子擦了擦嘴角，声音变得很低：“给人顶罪。说好三个月就出去，结果那个人死了。”
“谁让你顶罪的？”
老头摇头：“不能说。说了就真出不去了。”
陆闻声没有再问。他重新靠在墙上，闭上眼睛，脑子里在整理刚才收到的所有信息碎片。
**罪。三班奉职。范仲淹。两天后过堂。狱卒图谋不轨。
他的处境比他以为的更危险。不是因为这个牢房，不是因为**罪名，而是因为他不知道谁是敌人。那个穿官服来送他进来的三班奉职，可能是陷害他的人，也可能只是奉命行事。那个警告“别让范仲淹的人靠近他”的人，可能是在保护他，也可能是在利用他。
他甚至不知道这具身体原来的主人是范仲淹的人，还是范仲淹的敌人。
他唯一能确定的是，他的命现在是各方势力棋盘上的一颗子。他的价值不在于他做了什么，而在于他能被用来做什么。
这就是他穿越后的第一个小时。
不。
他看了看碗里已经凝成一块的灰色糊糊，又看了看对面蜷在稻草堆里的老头，最后把目光投向栅栏外面那盏快要灭掉的油灯。
这是他穿越后的第一个夜晚。
他不知道的是，在他“听”不到的某个房间里，一个穿官服的中年人正在烛光下写着什么。写完最后一个字，他将纸笺折好，塞进竹筒，用火漆封口，交到身旁一个黑衣人手里。
“送到范公府上。”他说，“告诉他，人保住了。”
黑衣人接过竹筒，消失在夜色里。
中年人转过身，面朝窗外。汴京的夜色在他脚下铺展开来，万家灯火，阡陌交通。他的目光越过层层叠叠的屋檐，落在远处一个不起眼的角落里。
那里有一座牢房。
“你最好真有什么本事，”他自言自语，“不然我这次可就押错宝了。”
风从窗外吹进来，吹灭了他手边的蜡烛。房间里陷入短暂的黑暗，然后又重新亮起——他划了一根火折子，点燃了另一支。
火光映在他脸上。国字脸，留胡子，四十来岁。
三班奉职的腰牌在腰间轻轻摇晃。
陆闻声没有理他。他闭上眼睛，用力地深呼吸，这个动作他做过无数次——在谈判桌上被对方极限施压的时候，在董事会上面临突发危机的时候，在前女友说“我们分手吧”的那个下午。
深呼吸。稳住。收集信息。
他重新睁开眼睛，开始观察周围。
这是一间大约两丈见方的牢房，三面是土墙，一面是碗口粗的木栅栏。地上铺着发霉的稻草，墙角有一个木桶，散发着刺鼻的气味。栅栏外面是一条窄窄的通道，通道对面的墙上挂着几副刑具——铁链、夹棍、烙铁，上面都有暗红色的痕迹。
他的身体约莫二十出头，瘦，但底子不差。衣服虽然是囚衣，但布料不算最粗劣的那种，说明进来之前的身份不至于太低。手上的伤口结了痂，不是新伤，至少有三四天了。
对面的老头穿的是同样的囚衣，但更破，更脏。他的脚踝上拴着铁链，链子延伸进稻草堆里，不知道连着什么重物。
“我进来多久了？”陆闻声问。
老头伸出三根手指，想了想又缩回去一根：“两天？三天？这里头记不住日子。”
“因为什么进来的？”
老头又笑了：“你自己不知道？”
陆闻声没有回答。他确实不知道。他最后的记忆是在虹桥机场的VIP候机室，咖啡还没喝完，心脏突然一阵剧痛，然后就没有然后了。
现在他在这里。不是医院，不是***，是古代监狱。
穿越。
这个词在他脑海里蹦出来的时候，他竟然没有太惊讶。也许是职业习惯——谈判桌上什么意外都见过，最离谱的方案也得先接受再处理。也许是脑子还没完全清醒，情绪反应比理智慢了一步。
不管怎样，他现在需要搞清楚的第一件事不是“为什么”，而是“怎么办”。
他深吸一口气，正准备再问老头一个问题，突然——
“这小子看起来倒是挺镇静，不像上一个，进来就嚎了两天。”
声音不是从对面传来的。声音是从他的脑子里传来的。
陆闻声猛地转头，看向老头的方向。老头嘴巴没动，正歪着脑袋饶有兴趣地看着他。
“不会是个傻子吧？听说这人是给衙门做事的，怎么看着不太机灵。也好，傻子活得长。”
这次陆闻声听清了。声音是老头的，但老头没有说话。那声音里带着一种黏腻的质感，像老旧的收音机调频时的杂音，但内容清清楚楚。
“你刚才说话了？”陆闻声问。
老头愣了一下，然后摇了摇头：“我什么也没说。”
“可我听到你说话了。”
“你听到了？”老头的表情变了，从饶有兴趣变成了警惕，“你听到什么了？”
“你说我——”陆闻声说到一半停住了。因为他突然不确定自己听到了什么。是老头说出来的，还是他脑子里……
他集中注意力，再次朝老头“听”过去。
“这人有毛病吧。别是撞到头撞傻了。算了别惹他，万一是个疯子。”
声音又来了。这次陆闻声确信了——老头没有张嘴，声音是直接出现在他脑子里的。不是幻觉，不是耳鸣，是某种……他能听到别人心里的声音。
这个认知比“他穿越了”更让他头皮发麻。
“你怎么了？”老头见他脸色发白，往后缩了缩，“我可没碰你。”
陆闻声没有回答。他使劲晃了晃脑袋，试图把这个荒诞的可能性甩出去。但当他停止晃动的那一瞬间，更多的声音涌进来了。
不是从老头一个人那里来的。是从通道尽头传来的，从头顶的地面上传来的，从墙壁的另一侧传来的。那些声音细碎、凌乱、重叠在一起，像几百个人同时在他耳边低语。
“……今天这顿饭又是稀的……”
“……那婆娘不知道有没有改嫁……”
“……千万别提那件事，提了就完了……”
“……这个月的例钱还没发……”
“……想回家……”
“……想回家……”
“……想回家……”
陆闻声双手捂住耳朵，但这个动作没有任何作用。声音不是从耳朵进来的，它们直接出现在他的意识里，像墨水渗进宣纸一样，无法**。
“够了。”他低声说。
声音没有停止。
“够了！”
他猛地睁开眼睛——他不知道自己什么时候闭上的——用力地、有意识地、像关掉水龙头一样，把注意力从“听”上移开。
声音变小了。没有消失，但变小了。从几百个人同时说话，变成了几十个人，变成了**里模糊的白噪音，像远处的海浪。
他大口大口地喘着气，额头上的冷汗顺着脸颊往下淌。
对面的老头看他的眼神已经从警惕变成了恐惧：“你……你到底怎么了？”
“没事。”陆闻声哑着嗓子说，“没事。”
他靠在墙上，闭上眼睛，不去“听”任何东西。
深呼吸。稳住。收集信息。
穿越了。古代牢房。身体换了。脑子里多了不该有的东西。
他一条一条地在心里列出来，像一个产品经理在画思维导图。
现在的优先级是：第一，搞清楚自己是谁、为什么在这里。第二，搞清楚这个“听心”的毛病是怎么回事——能不能控制，有没有规律。第三，活着出去。
他重新睁开眼睛，看向对面的老头。这一次他没有去“听”，而是用正常的视觉和听觉去观察。
老头的囚衣上有一块补丁，补丁的针脚很细，不像自己缝的。老头的左手缺了一根小指，断口平整，是旧伤，可能是被切掉的。老头的眼神虽然浑浊，但眼珠转动的方式很灵活，说明脑子不笨。
“老人家，”陆闻声开口，声音放得很平，“我不知道自己怎么进来的。你能不能告诉我，你听说了什么？”
老头盯着他看了好一会儿，似乎在判断他是不是在装傻。最终可能觉得一个半死不活的年轻人不值得骗，开了口。
“你是两天前半夜里被拖进来的。”老头说，“拖你进来的人里头有个穿官服的，跟狱头说了几句，我只听到几个字。”
“什么字？”
“**。人证。别让他死了。”
陆闻声的心脏猛地收缩了一下。
**。他是以**罪关进来的。说不定还是他“亲手”杀的。
“那个穿官服的，长什么样？”他问。
老头想了想：“四十来岁，国字脸，留胡子。腰上挂的牌子我认得，是三班奉职的牌子。”
三班奉职。陆闻声对这个词没有概念，但他至少能推断出一件事——他的案子不是普通的地痞斗殴，是有品级的官员亲自过问的。
“还有别的吗？”
老头犹豫了一下，压低了声音：“还有个事，我不知道什么意思。那个官走的时候跟狱头说了一句话，我听得真真的。”
“说什么？”
“他说——‘别让范仲淹的人靠近他。’”
陆闻声默默记下了这个名字。范仲淹。他知道这个人。不只是知道，是太知道了。庆历四年春，滕子京谪守巴陵郡……先天下之忧而忧，后天下之乐而乐……
等等。
庆历。
他猛地睁开眼——他不知道自己又闭上了——“现在是哪一年？”
老头被他突然拔高的声音吓了一跳：“什……什么哪一年？”
“年号。现在是什么年号？”
“庆历啊，庆历四年。”
庆历四年。
公元1044年。
范仲淹正在主持“庆历新政”，欧阳修刚写了《朋党论》，北宋的**风暴正在酝酿。而他，一个穿越者，一个**嫌疑犯，一个脑子里能听到别人心声的异类，被关在了汴京的某座大牢里。
“别让范仲淹的人靠近他。”
这句话像一根针，扎进他混乱的思路里。他不是普通的***。他的案子牵涉到**。有人杀了一个人，然后把罪名安在了他身上——或者安在了这具身体原来的主人身上。
他需要更多的信息。
陆闻声看向老头，这一次他没有犹豫，主动地、有意识地去“听”。
老头的心里没有完整的句子。只有碎片——像打碎的镜子里反射出的画面碎片。
“……这小子不是装的，他是真不知道……”
“……上次那个被拖出去的就再没回来……”
“……别说了别说了别说这些……”
“……今晚的饭什么时候来……”
信息量不大，但足以让他确认一件事：老头说的是真话，而且老头对他没有恶意，只有一点害怕和一点同情。
“谢谢你。”陆闻声说。
老头摆摆手：“不用谢。能不能活着出去是另一回事。”
陆闻声没再接话。他重新靠在墙上，闭上眼睛。
他现在需要的是安静。不是外面的安静，是里面的安静。
他开始系统地探索那个突然出现在他脑子里的“东西”。
首先，它不是随时都在全功率运转的。刚才他情绪激动的时候，几百个声音同时涌进来；现在他冷静下来，主动不去“听”，那些声音就退到了**里，变成了一种模糊的低语，像隔壁房间有人开了电视，听不清内容但知道有声音。
其次，它似乎有范围。他能“听”到的最远的声音大概在十几丈外——一个妇人在骂孩子，一个男人在跟人讨价还价，一个孩子在哭。再远就模糊了，变成无法辨认的杂音。
第三，靠近他的人，“声音”更清晰。老头就在他对面不到两丈远，所以他能“听”到老头的念头，虽然碎片化，但能大概猜出意思。如果隔着一堵墙或者在牢房外面，就只能听到模糊的情绪——害怕、愤怒、疲惫、饥饿，像调色板上的色块，有颜色但没有形状。
他试着去“听”更远的地方。
头顶上有脚步声，由远及近。伴随脚步声而来的，是一个人的心声，比老头的更连贯，更有逻辑：
“……三号房那个***今天还没过堂，上面催得紧但主审官这两天告假，再拖下去不好交代，要不先过一遍手……”
陆闻声睁开眼睛。脚步声停在牢房门口。一个狱卒提着食盒站在栅栏外面，三十来岁，满脸横肉，正低头从食盒里端出两个碗。
“吃饭了。”狱卒头都没抬。
老头立刻凑到栅栏边，接过一碗。陆闻声也走过去接了另一碗。碗里是灰色的糊状物，飘着几片菜叶，闻起来像泔水。
他端着碗回到墙角，没有吃。不是嫌弃——虽然确实恶心——而是他在想一件事：狱卒的心声里提到“主审官告假”，意味着他的案子至少还要拖两天。这两天里，他有机会。
狱卒发完饭没急着走，靠在栅栏上点了一根烟杆，吸了两口，拿眼角瞥了陆闻声一眼。
陆闻声下意识地去“听”。
“……这小子长得倒是不错，可惜是个***。上头说别弄死就行，没说不能动。要不今晚……”
陆闻声的手指收紧了。
他不动声色地低下头，避开狱卒的眼神，把碗放在地上，假装没有胃口。但他的脑子里已经在快速运转。
他需要出去。不是越狱——他什么都不知道，没有计划，没有帮手，越狱等于送死。他需要的是合法地、体面地从这扇门走出去。这需要他搞清楚两件事：第一，这具身体的原主人杀了谁；第二，谁有动机把罪名按在他头上。
也许这两个问题是一个答案。
狱卒抽完烟，收了碗，提着食盒走了。脚步声渐远，陆闻声再次“听”到他心里的嘀咕：
“……五号房的王老头今天又咳血了，要不要报上去……算了报上去也是扔乱葬岗……”
脚步声消失在通道尽头。
牢房里重新安静下来。老头端着碗，用食指把糊糊拨进嘴里，动作熟练得像做了千百遍。陆闻声看了他一眼。
“怎么了？”老头抬头，嘴角挂着灰色的糊状物。
“你进来多久了？”陆闻声问。
老头想了想：“一年多。”
“因为什么？”
老头没有立刻回答。他低下头，用袖子擦了擦嘴角，声音变得很低：“给人顶罪。说好三个月就出去，结果那个人死了。”
“谁让你顶罪的？”
老头摇头：“不能说。说了就真出不去了。”
陆闻声没有再问。他重新靠在墙上，闭上眼睛，脑子里在整理刚才收到的所有信息碎片。
**罪。三班奉职。范仲淹。两天后过堂。狱卒图谋不轨。
他的处境比他以为的更危险。不是因为这个牢房，不是因为**罪名，而是因为他不知道谁是敌人。那个穿官服来送他进来的三班奉职，可能是陷害他的人，也可能只是奉命行事。那个警告“别让范仲淹的人靠近他”的人，可能是在保护他，也可能是在利用他。
他甚至不知道这具身体原来的主人是范仲淹的人，还是范仲淹的敌人。
他唯一能确定的是，他的命现在是各方势力棋盘上的一颗子。他的价值不在于他做了什么，而在于他能被用来做什么。
这就是他穿越后的第一个小时。
不。
他看了看碗里已经凝成一块的灰色糊糊，又看了看对面蜷在稻草堆里的老头，最后把目光投向栅栏外面那盏快要灭掉的油灯。
这是他穿越后的第一个夜晚。
他不知道的是，在他“听”不到的某个房间里，一个穿官服的中年人正在烛光下写着什么。写完最后一个字，他将纸笺折好，塞进竹筒，用火漆封口，交到身旁一个黑衣人手里。
“送到范公府上。”他说，“告诉他，人保住了。”
黑衣人接过竹筒，消失在夜色里。
中年人转过身，面朝窗外。汴京的夜色在他脚下铺展开来，万家灯火，阡陌交通。他的目光越过层层叠叠的屋檐，落在远处一个不起眼的角落里。
那里有一座牢房。
“你最好真有什么本事，”他自言自语，“不然我这次可就押错宝了。”
风从窗外吹进来，吹灭了他手边的蜡烛。房间里陷入短暂的黑暗，然后又重新亮起——他划了一根火折子，点燃了另一支。
火光映在他脸上。国字脸，留胡子，四十来岁。
三班奉职的腰牌在腰间轻轻摇晃。