我在盗墓笔记里当卧底

任务------------------------------------------。，一扇都没有，汪北跪在青石砖地上，膝盖正好压着砖缝，他不知道自己跪了多久了——汪家的祠堂故意不设钟，也不让日光透进来。：你跪到该起的时候，自然会有人来叫你。。 别误会，他不是在装样子，从小到大挨的竹条够多了，脊柱自己就记住了什么角度叫“直”，用不着脑子指挥。，密密麻麻一路排到房梁上面的阴影里，烛火就点了三盏，最上面那几排根本照不到，那些名字躲在黑漆漆的地方，跟从来没存在过似的。。，是左边那扇暗门，木轴上了油，推开来一点声音都没有，汪北竖着耳朵听——进来的不是掌烛人，掌烛人走路左脚会拖半寸，这个脚步声太均匀了。。，汪北心里咯噔了一下，他活了十九年，这是第三次被族长单独叫到跟前。，族长拿手指关节敲他的膝盖骨，敲完了说一句“骨架够硬”，就这四个字，从那以后，他就不再跟同龄的孩子一起吃饭了。，族长把一把开了刃的刀搁在他面前，让他握着，他握了一整夜，第二天手掌磨掉一层皮，族长看了一眼说“可以了”。。，有人搬了把椅子搁在他对面三步远的地方，椅腿磕在石砖上，“咚”一声闷响。，袖口露出一截手腕——干瘦，骨节突出，像冬天的枯树枝。
汪北盯着地砖的纹路，不能直视族长，这条规矩没人教过，但所有人都知道。
“十九。”
族长的声音不高不低，听着像翻一本放了太久的旧书，纸页都发脆了。
“是。”汪北应了一声。
烛火跳了一下，族长抬起手，袖口滑下去，他手里攥着一把刀。
七寸长，刃薄背厚，刀柄是普通硬木，磨得油亮，这不是祠堂香案上供着的那几把——那些镶铜饰宝石，挂着好看，永远不会再沾血，这一把是拿来用的。
刀尖抵上汪北的眉心。
凉的。
他没往后缩，也没眨眼，说实话，训练的时候被木刀抵眉心的次数多到记不清了。但那毕竟是木头。
这把刀他不认识，汪家的每一把刀都有编号，刻在刀柄末端，这把的刀柄被族长拇指按住，看不到号。
“目标：吴家**爷。”
汪北听着。
“获取信任，杀！”
就五个字，最后一个字落下来的时候，刀尖往后退了半寸，不是族长手抖——他在示意：话说完了，你接着。
吴家**爷，杀！
汪北不需要知道为什么，汪家的人从来不问为什么，七岁那年他就学会了——隔壁铺位那个男孩问过三次“为什么是我”，**天他的铺位就空了，被褥收走，铺板上连根头发都没留下。
“时间呢？”
“没有时限，”族长顿了一下，“可以是今天，也可以是明年，你自己判断。”
说实话，没有时限比有时限更难办，有时限的任务是命令，没有时限的是考验。
这里面差别大了去了——前者你只需要听话，后者你得自己兜着所有后果，而在汪家，“后果”两个字就一个意思。
“身份已经备好，陈家的外支，学过几年把式。”
汪北在心里默记。
“吴家的人会来接你，接头地点在长沙。”
族长把刀收了回去，不是塞回袖子里——他翻转刀身，把刀柄递过来。
汪北抬起双手，掌心朝上。
这个动作他做过无数次，每次接训练用的木刀都是这个姿势。
但这次不一样，刀落在掌心的那一瞬间，比木刀沉多了，沉得多，他收拢手指，握住。
刀柄是温的，被族长的体温焐热的。
族长站起来，椅子又在石砖上磕出一声。
“起来。”
汪北站起来，膝盖离开地砖的时候，骨节咔咔响了两下——跪太久了，血不怎么流通，但他站得很稳，膝盖没打弯。
族长扫了他一眼，从额头看到下巴，那眼神跟检查一件武器有没有生锈似的。
“你有三年没见过你哥哥了。”
汪北的手指在刀柄上紧了一下，就一下，指节发白，然后松开。
他有个哥哥 汪家的上一把刀，派出去三年，前两年按时传消息回来，第三年就断了。
第六个月，汪家派人去查，带回来的不是人，是一块青铜残片，据说是从某个墓里挖出来的。
上面有他哥的名字，不是刻的——是被某种腐蚀性的液体蚀出来的，汪家内部判断：任务失败，已经清理干净了。
没人正式告诉过他这些事，他是练功的间隙，听一个年长的族人在廊下跟别人说话，漏出来的几句，他自己把那些碎片拼在一起，拼出来一个完整的结局。
“他没有完成的事，你去完成。”
族长没等他回答，他走到暗门前，手搭在门框上，侧过脸，烛火照亮了他半张脸，另外半张埋在阴影里。
“记住了——别学你哥哥。”
暗门关上了，木轴还是没声音。
汪北一个人站在祠堂里，烛火还在跳，他把刀翻过来就着烛光看了一眼刀柄末端，那上面刻着两个字，不是他的名字。
是“拾柒”。
汪家每一把刀都有编号，他不是第十九个，他是第十七把，排在他前面的十六把，有的断了，有的丢了，有的跟他哥一样——任务失败，被清理了。
他把刀收进袖口，袖口内侧缝了一层薄羊皮，专门用来藏刀的，刀身贴着前臂内侧的皮肤，先是冰凉，然后慢慢被体温暖过来。
他转身从正门走了出去。
祠堂外面是一条窄巷，汪家的宅子没有那种能种花养树的院子——所有房子挤在一起，巷子窄得只够一个人走，瓦檐压得很低，遮住了大半个天。
下雨了。
不是长沙那种雨，是汪家这个小镇的雨，小得跟雾似的，石板路湿漉漉的，墙根的青苔吸饱了水，颜色深了一层。
汪北在巷口停下来，抬头看了一眼，灰蒙蒙的云层压得很低，看不出是什么时辰。
他判断时辰靠的不是天色，是身体的感觉——膝盖还残留着跪地砖的凉意，胃里空空的，估摸着在申时和酉时之间。
长沙在南边。
他往南走。
巷口转出去是一条土路，路边拴着一匹骡子，背上搭着两个布袋子。
赶骡子的人蹲在墙根底下抽旱烟，看见汪北，站起来拍了拍膝盖上的土。
“走不走？”
汪北没吭声，坐上了骡车，布袋子里装了半满，坐着硌**，他把腿垂在车板外面晃荡。
赶骡子的甩了一鞭子，骡子迈开步子，铁掌踩在湿泥上，声音闷闷的。
汪北把袖口里的刀又压了压紧，刀鞘卡在前臂上，不会滑出来，他低头看了看自己的手——指节上有茧，常年握刀磨出来的。手背上还有几道浅浅的白疤，旧了。
骡车出了镇子，路边变成了田，稻子已经割过了，田里只剩下水，水面上映着灰蒙蒙的天。
雨大了一点。
汪北没躲，雨水顺着领口往下淌，淌到锁骨那里，凉丝丝的。
他突然想起族长最后一句话。
别学你哥哥。
他其实没见过哥哥最后一面，那次之后哥哥就被派走了，出发那天哥哥来找过他，就站在他铺位门口，没进来。
十七岁的少年影子遮住了门槛，他放下半个馒头，说了句“等我回来”，就走了。
那半个馒头汪北分了两顿吃，第一顿吃了皮，第二顿吃了芯。
哥哥再也没回来。
骡车在土路上颠了一下，汪北的身体跟着晃了晃，他伸手按住袖口，又确认了一遍刀还在。
赶骡子的回头看了他一眼：“去长沙做啥子？”
“讨生活。”
“长沙不好讨哦。”
汪北没再接话，他看着前面灰蒙蒙的路，雨丝斜斜地打在路面上，溅起细碎的水花。
骡车摇摇晃晃地往南走。
长沙的方向，也在下雨。