第2章
莫名的来客------------------------------------------。，陈十一的肉铺就开了门。不是因为他想开——是因为睡不着。睡不着就起来剁肉。剁到天亮，门口已经排了七八个人。，买了两根棒骨，说要给孙子熬汤。第二个是书生，买了半斤瘦肉，说是要招待朋友。第三个是胡商，买了一只猪蹄，用手比划着说要烤着吃。、称、收钱、找零。手稳。说话短。“三文。五文。找两文。”。不多一个字。。他把剁好的肉一块一块码在案板上，码得整整齐齐。他码肉的时候不看肉，看人——看那些来买肉的人。“师父，今天人比昨天多。嗯。为什么？不知道。”，但陈十一已经低头切肉了。他把话咽回去，继续码肉。，有一个穿青衫的中年人。
他排在最后面。手里没提篮子，没拿油纸。手背在身后，站在那儿，不像是来买肉的，倒像是来看人的。
他不看肉，看陈十一的手。
陈十一切肉的时候，手在动。刀在肉上走，皮开，肉翻出来，骨头露出来。每一刀都精准，不多一分，不少一分。
中年人的眼睛跟着那双手走。从砧板到手背，从手背到刀柄，从刀柄到刀锋。
陈十一没抬头。但他的皮肤感觉到了那道目光。
不是普通的目光。是那种——辨认的目光。一个人在辨认另一个人的目光。
陈十一切完最后一块肉，把刀插回刀架，抬头看了那人一眼。
青衫。四十来岁。脸瘦。下颌有胡子，修得很整齐。眼睛不大，但亮。
两个人对视了一瞬。
中年人没有移开目光。陈十一也没有。
小满在旁边感觉到了什么。他看看中年人，又看看师父。
“师父，那人……”
“知道了。”
陈十一把围裙解开，搭在砧板上。他走到柜台前——不是柜台，是一张瘸了腿的桌子，上面铺着油布。他站在桌子后面，看着那个中年人。
“买什么？”
中年人走过来。走到桌子前，停下。他从袖子里摸出几文钱，放在桌上。
“不买什么。路过。看看。”
“看完了？”
“看完了。”
中年人转身要走。走了两步，停下来，回头。
“你手上有茧。不是剁肉长的。是握刀长的。”
陈十一没说话。
“你以前做什么的？”
“卖肉的。”
“卖肉之前呢？”
“不记得了。”
中年人看着他。看了很久。
“不记得了。”他重复了一遍这三个字，像是在咀嚼。“不记得也好。”
他走了。青衫在巷子拐角处一闪，没了。
小满凑过来。
“师父，那人是谁？”
“不认识。”
“他好像认识你。”
“不认识。”
“那他为什么看你？”
陈十一没回答。他把桌上的几文钱捡起来，放进口袋。钱不多，但也不是买肉的价。那几文钱——不够买一斤肉的。
那人不是来买肉的。是来买东西的。
买什么？
不知道。
陈十一把围裙重新系上，继续切肉。手还是稳的。但他心里知道——今天有什么事要发生。
中午。太阳升到头顶，巷子里热起来。肉铺的生意淡了。没人来买肉的时候，陈十一就坐在门槛上，喝水。小满在旁边啃馒头。
“师父，下午还开吗？”
“开。”
“没人买也开？”
“开。”
“为什么？”
“因为不开，就永远没人买了。”
小满没听懂，但没再问。他把馒头啃完，去后院练切菜。陈十一说等他手上长了茧就教他剁肉。他信了。每天切菜，切很多菜。切到手起泡，泡破了结茧。茧还没长起来，又磨破了。但他在坚持。
陈十一看着小满的背影。这孩子像谁？不像他。他不记得自己十五岁的时候在做什么。应该是——在砍东西。砍什么？不知道。木头？猪骨？还是……
他不想了。
下午申时。来了一个人。
不是青衫中年人。是另一个。穿皂衣，腰里别着牌——大理寺的。三十多岁，脸上有刀疤，从左眉到右嘴角，斜斜一道。走路很轻，脚落地的时候没声音。
他走到肉铺前，看了看门板上钉的半扇猪。看了看砧板上的血水。看了看陈十一的手。
“你是陈十一？”
“是。”
“大理寺。姓张。”
他从腰里掏出那块牌，亮了一下。陈十一看了一眼。是真的。
“什么事？”
“昨天晚上，东市那边死了一个人。青衫。四十多岁。脸上有胡子。”
陈十一的手停了一下。
“不认识。”
“我没说他你认识。”
张捕头看着陈十一的眼睛。
“他死之前，来过你这里。”
陈十一没说话。
“有人看到他今天早上从你这条巷子出去。买了你的肉？还是没买？”
“没买。他放了几文钱在桌上，走了。”
“说了什么？”
“说‘看完了’。”
“看什么？”
“不知道。”
张捕头盯着他。盯了很久。然后从怀里掏出一张纸，展开。纸上画着一个人脸。青衫。瘦脸。胡子。修得很整齐。
“是他吗？”
“……是。”
“他死了。今天早上。东市。被人一刀砍了脖子。很利索。是高手。”
陈十一看着那张画像。那个人——今天早上还活着。站在他的铺子前，看着他的手，说“看完了”，说“不记得也好”。
现在死了。
“他叫什么？”陈十一问。
“不知道。身上没有文书，没有名字。只有一张纸条，塞在袖子里。”
“纸条上写着什么？”
张捕头看着他。
“写着你的名字和地址。‘陈十一。西市东巷肉铺。’”
陈十一的手攥紧了。但他没抖。
“你跟我走一趟。”张捕头说。
“去哪儿？”
“大理寺。”
“为什么？”
“因为你是最后一个见过他的人。因为他的袖子里有你的名字。因为你手上的茧不是剁肉长的。”
陈十一看着张捕头。
张捕头也看着他。
两个人站在肉铺门口。巷子里很安静。没有人来买肉。小满从后院探出头，看到张捕头腰里的牌，又缩回去了。
陈十一把围裙解下来，搭在砧板上。
“走吧。”
张捕头转身走在前面。陈十一跟在后面。走了几步，他回头看了一眼肉铺。门板还开着。半扇猪还钉在门上。血已经干了，变成暗红色。
小满站在后院门口，看着他的背影。
“师父……”
“看铺子。等我回来。”
陈十一转过身，跟着张捕头走了。
他们的脚步声在巷子里回响。一声。两声。三声。然后被巷口的喧闹吞没了。
大理寺在东市北边。灰墙，黑瓦，门很大。门口有两个石狮子，一个张着嘴，一个闭着嘴。张着嘴的是雄的，闭着嘴的是雌的。陈十一不知道这个。他只知道门口站着四个士兵，手里拿着刀，刀比他的新刀长。
张捕头带他进去。穿过一道门，又一道门。最后到了一间屋子，不大，没有窗户。桌子上点着一盏油灯，灯芯烧黑了，火苗一跳一跳的。
屋子里坐着一个人。穿红袍的。四十多岁，脸圆，没胡子。眼睛不大，但锐。
“坐下。”
陈十一坐下。
红袍看着他。看了很久。
“你叫什么？”
“陈十一。”
“做什么的？”
“卖肉的。”
“卖肉之前呢？”
“不记得了。”
“不记得了？你多大？”
“不记得了。”
红袍笑了一下。笑得很冷。
“你什么都不记得。但你的手记得。你的手砍过多少人？”
陈十一没回答。
“你不说，我也知道。”红袍站起来，走到陈十一面前，低头看着他的手。“这双手，我见过。不是你的手。是这种手。骨节粗，老茧厚，侧面有疤。这是刽子手的手。”
他把手缩回去。
“你在内侍省干过？”
“不记得了。”
“不记得了。”红袍又笑了。“你知道那个青衫是谁吗？”
“不知道。”
“他是内侍省的人。以前是。后来不干了。他今天早上来找你，不是路过。是专门来找你的。因为他认识你。你以前跟他一起共事过。”
陈十一的手抖了一下。只有一下。但红袍看到了。
“你想起来了？”
“没有。”
“那你的手为什么抖？”
陈十一把左手压在右手上。手不抖了。
“冷。”
“现在是八月。”
“我体寒。”
红袍看着他，摇了摇头。
“陈十一。我不为难你。你走吧。但你记住——那个青衫死了。有人不想让他说话。他来找你，说明你也知道一些事。你最好想想，你知道什么。因为杀他的人，可能已经盯**了。”
陈十一站起来。
“我可以走了？”
“可以。”
陈十一转身走到门口。红袍在身后说了一句。
“你那个铺子，换个地方吧。”
“为什么？”
“因为那个位置，太容易被找到了。”
陈十一没回头。他推开门，走出去。
阳光刺眼。他眯了一下眼睛。张捕头在门口等他。
“送你回去？”
“不用。认得路。”
陈十一一个人走回去。
路上人很多。他走在人群里，没有人注意到他。他就是人群中一个普通的背影——穿着灰布短褐，腰里没别刀，步子不快不慢。
但他脑子里在想一件事。
青衫认识他。青衫来找他。青衫说“看完了”。青衫说“不记得也好”。
青衫死了。
有人不想让青衫说话。
青衫要说什么？
关于他的事。关于那把旧刀的事。关于那个女人的事。
陈十一走着走着，停下来。他站在朱雀大街中间。左边是西市的方向，右边是东市的方向。他知道肉铺在西边，但他没往西走。他往北走了。
北边是崇仁坊。
他没去过崇仁坊。但他知道那里有一个人。那个人可能认识他。
他不记得那个人是谁。但他的脚记得。
他的脚带着他往北走。
穿过了两条街，拐进了一条巷子。巷子很窄，两边是高墙。墙是灰的，上面长着青苔。走到巷子尽头，有一扇门。门是黑的，铜环是绿的。
他敲门。三下。
没人应。
又敲了三下。
门开了一条缝。露出一只眼睛。一只老眼睛。眼白是黄的，瞳孔是灰的。
“谁？”
“陈十一。”
老眼睛看着他。看了很久。
“你不记得我了？”
“不记得。”
“那你为什么来这里？”
“我的脚带我来的。”
门开了。
一个老人站在门里。七十多岁，驼背，脸上全是皱纹。穿一件旧袍子，颜色洗没了。腿是瘸的——右腿，膝盖以下没了。他拄着一根木棍，木棍下端包着铁皮。
“进来。”
陈十一走进去。门在身后关上了。
院子里很暗。种着一棵槐树，槐树的枝叶遮住了大半阳光。地上有落叶，没人扫。老人走在前面，木棍戳在地上，笃、笃、笃。
“坐。”
院子中间有一张石桌，两个石凳。陈十一坐下。老人也坐下。他把木棍靠在桌边，两手放在膝盖上。
“你老了。”
“我老了你没老？”
“我也老了。”老人笑了一下。他嘴里没剩几颗牙。“你来找我，是为了那个青衫？”
“你知道他？”
“知道。他是杜忠。吐突承璀的门客。以前在内侍省跑腿。后来不干了。开了一个当铺。”
“他死了。”
“我知道。”
“有人杀了他。”
“我知道。”
“你怎么知道？”
老人看着他。
“因为我也差点死了。”
陈十一的手攥紧了。
“谁要杀你？”
“杀杜忠的人。”
“是谁？”
老人沉默了很久。风吹过槐树，叶子沙沙响。
“十一。你忘了很多事。有些事，忘了是福气。别问了。”
“我睡不着。”
“睡不着也比死了好。”
“我睡不着的时候，会做梦。梦里有一个女人。青色的衣服。散着的头发。她睁着眼睛。她说谢谢。”
老人的手抖了一下。
“那是沈檀。”
“沈檀是谁？”
“你砍过的人。”
“她为什么说谢谢？”
老人看着陈十一。眼睛里有东西在闪。不是泪。是怕。
“因为她知道——你不想砍她。但你不能不砍。不砍，死的就是你。她懂。所以她谢谢你。”
陈十一坐在石凳上。阳光从槐树叶子的缝隙里漏下来，落在他的手背上，斑斑点点。
“沈檀。”他念了一遍这个名字。
“沈檀。”老人又念了一遍。“记住这个名字。别忘。”
“我不会忘。”
“但你忘了。”
“现在记住了。”
老人站起来。拄着木棍，笃、笃、笃，走进屋里。过了一会儿，他出来，手里拿着一样东西。
一块布。旧的。脏的。
“给你。”
陈十一接过来。打开。
是一把**。不大。刀鞘是黑色的，鞘口镶着一圈铜。他把**抽出来。刀身很短，不到一尺，但很亮。刃口薄得像纸。
刀柄上刻着两个字。
“十一。”
他的**。
他的。
他看着那把**，手在抖。
脑子里闪过一个画面。不是梦。是——记忆。
他握着这把**。站在一个院子里。面前有一个人。穿青衫的。不是杜忠。是另一个人。
他冲上去。**刺进了那个人的肚子。
那个人低头看着**。抬头看着他。
说了一句话。
“你……”
想不起来了。
他把**插回鞘里。
“这是谁的？”他问。
“你的。”
“我知道是我的。我刺过谁？”
老人看着他。
“你真的想知道？”
“想。”
“你刺过的人，叫裴度。”
陈十一没说话。
“裴度。大理寺丞。后来做到**。你刺他的时候，他没死。你手下留情了。你没刺要害。他活下来了。你不知道为什么。但我知道了——因为你知道他不该死。”
陈十一站在槐树下。
阳光从叶子的缝隙里漏下来。照在他脸上。一道白，一道黑。
他拿着那把**。
手不抖了。
“洪爷。”他叫了一声。
“嗯。”
“谢谢你。”
洪爷看着他。没说话。
陈十一转身走了。走到门口，停下来。
“洪爷。你还活着。好好活着。”
“你呢？”
“我也好好活着。”
他推开门，走出去。
巷子里很暗。但巷口有光。
他往光走。
---
第二章 完
他排在最后面。手里没提篮子，没拿油纸。手背在身后，站在那儿，不像是来买肉的，倒像是来看人的。
他不看肉，看陈十一的手。
陈十一切肉的时候，手在动。刀在肉上走，皮开，肉翻出来，骨头露出来。每一刀都精准，不多一分，不少一分。
中年人的眼睛跟着那双手走。从砧板到手背，从手背到刀柄，从刀柄到刀锋。
陈十一没抬头。但他的皮肤感觉到了那道目光。
不是普通的目光。是那种——辨认的目光。一个人在辨认另一个人的目光。
陈十一切完最后一块肉，把刀插回刀架，抬头看了那人一眼。
青衫。四十来岁。脸瘦。下颌有胡子，修得很整齐。眼睛不大，但亮。
两个人对视了一瞬。
中年人没有移开目光。陈十一也没有。
小满在旁边感觉到了什么。他看看中年人，又看看师父。
“师父，那人……”
“知道了。”
陈十一把围裙解开，搭在砧板上。他走到柜台前——不是柜台，是一张瘸了腿的桌子，上面铺着油布。他站在桌子后面，看着那个中年人。
“买什么？”
中年人走过来。走到桌子前，停下。他从袖子里摸出几文钱，放在桌上。
“不买什么。路过。看看。”
“看完了？”
“看完了。”
中年人转身要走。走了两步，停下来，回头。
“你手上有茧。不是剁肉长的。是握刀长的。”
陈十一没说话。
“你以前做什么的？”
“卖肉的。”
“卖肉之前呢？”
“不记得了。”
中年人看着他。看了很久。
“不记得了。”他重复了一遍这三个字，像是在咀嚼。“不记得也好。”
他走了。青衫在巷子拐角处一闪，没了。
小满凑过来。
“师父，那人是谁？”
“不认识。”
“他好像认识你。”
“不认识。”
“那他为什么看你？”
陈十一没回答。他把桌上的几文钱捡起来，放进口袋。钱不多，但也不是买肉的价。那几文钱——不够买一斤肉的。
那人不是来买肉的。是来买东西的。
买什么？
不知道。
陈十一把围裙重新系上，继续切肉。手还是稳的。但他心里知道——今天有什么事要发生。
中午。太阳升到头顶，巷子里热起来。肉铺的生意淡了。没人来买肉的时候，陈十一就坐在门槛上，喝水。小满在旁边啃馒头。
“师父，下午还开吗？”
“开。”
“没人买也开？”
“开。”
“为什么？”
“因为不开，就永远没人买了。”
小满没听懂，但没再问。他把馒头啃完，去后院练切菜。陈十一说等他手上长了茧就教他剁肉。他信了。每天切菜，切很多菜。切到手起泡，泡破了结茧。茧还没长起来，又磨破了。但他在坚持。
陈十一看着小满的背影。这孩子像谁？不像他。他不记得自己十五岁的时候在做什么。应该是——在砍东西。砍什么？不知道。木头？猪骨？还是……
他不想了。
下午申时。来了一个人。
不是青衫中年人。是另一个。穿皂衣，腰里别着牌——大理寺的。三十多岁，脸上有刀疤，从左眉到右嘴角，斜斜一道。走路很轻，脚落地的时候没声音。
他走到肉铺前，看了看门板上钉的半扇猪。看了看砧板上的血水。看了看陈十一的手。
“你是陈十一？”
“是。”
“大理寺。姓张。”
他从腰里掏出那块牌，亮了一下。陈十一看了一眼。是真的。
“什么事？”
“昨天晚上，东市那边死了一个人。青衫。四十多岁。脸上有胡子。”
陈十一的手停了一下。
“不认识。”
“我没说他你认识。”
张捕头看着陈十一的眼睛。
“他死之前，来过你这里。”
陈十一没说话。
“有人看到他今天早上从你这条巷子出去。买了你的肉？还是没买？”
“没买。他放了几文钱在桌上，走了。”
“说了什么？”
“说‘看完了’。”
“看什么？”
“不知道。”
张捕头盯着他。盯了很久。然后从怀里掏出一张纸，展开。纸上画着一个人脸。青衫。瘦脸。胡子。修得很整齐。
“是他吗？”
“……是。”
“他死了。今天早上。东市。被人一刀砍了脖子。很利索。是高手。”
陈十一看着那张画像。那个人——今天早上还活着。站在他的铺子前，看着他的手，说“看完了”，说“不记得也好”。
现在死了。
“他叫什么？”陈十一问。
“不知道。身上没有文书，没有名字。只有一张纸条，塞在袖子里。”
“纸条上写着什么？”
张捕头看着他。
“写着你的名字和地址。‘陈十一。西市东巷肉铺。’”
陈十一的手攥紧了。但他没抖。
“你跟我走一趟。”张捕头说。
“去哪儿？”
“大理寺。”
“为什么？”
“因为你是最后一个见过他的人。因为他的袖子里有你的名字。因为你手上的茧不是剁肉长的。”
陈十一看着张捕头。
张捕头也看着他。
两个人站在肉铺门口。巷子里很安静。没有人来买肉。小满从后院探出头，看到张捕头腰里的牌，又缩回去了。
陈十一把围裙解下来，搭在砧板上。
“走吧。”
张捕头转身走在前面。陈十一跟在后面。走了几步，他回头看了一眼肉铺。门板还开着。半扇猪还钉在门上。血已经干了，变成暗红色。
小满站在后院门口，看着他的背影。
“师父……”
“看铺子。等我回来。”
陈十一转过身，跟着张捕头走了。
他们的脚步声在巷子里回响。一声。两声。三声。然后被巷口的喧闹吞没了。
大理寺在东市北边。灰墙，黑瓦，门很大。门口有两个石狮子，一个张着嘴，一个闭着嘴。张着嘴的是雄的，闭着嘴的是雌的。陈十一不知道这个。他只知道门口站着四个士兵，手里拿着刀，刀比他的新刀长。
张捕头带他进去。穿过一道门，又一道门。最后到了一间屋子，不大，没有窗户。桌子上点着一盏油灯，灯芯烧黑了，火苗一跳一跳的。
屋子里坐着一个人。穿红袍的。四十多岁，脸圆，没胡子。眼睛不大，但锐。
“坐下。”
陈十一坐下。
红袍看着他。看了很久。
“你叫什么？”
“陈十一。”
“做什么的？”
“卖肉的。”
“卖肉之前呢？”
“不记得了。”
“不记得了？你多大？”
“不记得了。”
红袍笑了一下。笑得很冷。
“你什么都不记得。但你的手记得。你的手砍过多少人？”
陈十一没回答。
“你不说，我也知道。”红袍站起来，走到陈十一面前，低头看着他的手。“这双手，我见过。不是你的手。是这种手。骨节粗，老茧厚，侧面有疤。这是刽子手的手。”
他把手缩回去。
“你在内侍省干过？”
“不记得了。”
“不记得了。”红袍又笑了。“你知道那个青衫是谁吗？”
“不知道。”
“他是内侍省的人。以前是。后来不干了。他今天早上来找你，不是路过。是专门来找你的。因为他认识你。你以前跟他一起共事过。”
陈十一的手抖了一下。只有一下。但红袍看到了。
“你想起来了？”
“没有。”
“那你的手为什么抖？”
陈十一把左手压在右手上。手不抖了。
“冷。”
“现在是八月。”
“我体寒。”
红袍看着他，摇了摇头。
“陈十一。我不为难你。你走吧。但你记住——那个青衫死了。有人不想让他说话。他来找你，说明你也知道一些事。你最好想想，你知道什么。因为杀他的人，可能已经盯**了。”
陈十一站起来。
“我可以走了？”
“可以。”
陈十一转身走到门口。红袍在身后说了一句。
“你那个铺子，换个地方吧。”
“为什么？”
“因为那个位置，太容易被找到了。”
陈十一没回头。他推开门，走出去。
阳光刺眼。他眯了一下眼睛。张捕头在门口等他。
“送你回去？”
“不用。认得路。”
陈十一一个人走回去。
路上人很多。他走在人群里，没有人注意到他。他就是人群中一个普通的背影——穿着灰布短褐，腰里没别刀，步子不快不慢。
但他脑子里在想一件事。
青衫认识他。青衫来找他。青衫说“看完了”。青衫说“不记得也好”。
青衫死了。
有人不想让青衫说话。
青衫要说什么？
关于他的事。关于那把旧刀的事。关于那个女人的事。
陈十一走着走着，停下来。他站在朱雀大街中间。左边是西市的方向，右边是东市的方向。他知道肉铺在西边，但他没往西走。他往北走了。
北边是崇仁坊。
他没去过崇仁坊。但他知道那里有一个人。那个人可能认识他。
他不记得那个人是谁。但他的脚记得。
他的脚带着他往北走。
穿过了两条街，拐进了一条巷子。巷子很窄，两边是高墙。墙是灰的，上面长着青苔。走到巷子尽头，有一扇门。门是黑的，铜环是绿的。
他敲门。三下。
没人应。
又敲了三下。
门开了一条缝。露出一只眼睛。一只老眼睛。眼白是黄的，瞳孔是灰的。
“谁？”
“陈十一。”
老眼睛看着他。看了很久。
“你不记得我了？”
“不记得。”
“那你为什么来这里？”
“我的脚带我来的。”
门开了。
一个老人站在门里。七十多岁，驼背，脸上全是皱纹。穿一件旧袍子，颜色洗没了。腿是瘸的——右腿，膝盖以下没了。他拄着一根木棍，木棍下端包着铁皮。
“进来。”
陈十一走进去。门在身后关上了。
院子里很暗。种着一棵槐树，槐树的枝叶遮住了大半阳光。地上有落叶，没人扫。老人走在前面，木棍戳在地上，笃、笃、笃。
“坐。”
院子中间有一张石桌，两个石凳。陈十一坐下。老人也坐下。他把木棍靠在桌边，两手放在膝盖上。
“你老了。”
“我老了你没老？”
“我也老了。”老人笑了一下。他嘴里没剩几颗牙。“你来找我，是为了那个青衫？”
“你知道他？”
“知道。他是杜忠。吐突承璀的门客。以前在内侍省跑腿。后来不干了。开了一个当铺。”
“他死了。”
“我知道。”
“有人杀了他。”
“我知道。”
“你怎么知道？”
老人看着他。
“因为我也差点死了。”
陈十一的手攥紧了。
“谁要杀你？”
“杀杜忠的人。”
“是谁？”
老人沉默了很久。风吹过槐树，叶子沙沙响。
“十一。你忘了很多事。有些事，忘了是福气。别问了。”
“我睡不着。”
“睡不着也比死了好。”
“我睡不着的时候，会做梦。梦里有一个女人。青色的衣服。散着的头发。她睁着眼睛。她说谢谢。”
老人的手抖了一下。
“那是沈檀。”
“沈檀是谁？”
“你砍过的人。”
“她为什么说谢谢？”
老人看着陈十一。眼睛里有东西在闪。不是泪。是怕。
“因为她知道——你不想砍她。但你不能不砍。不砍，死的就是你。她懂。所以她谢谢你。”
陈十一坐在石凳上。阳光从槐树叶子的缝隙里漏下来，落在他的手背上，斑斑点点。
“沈檀。”他念了一遍这个名字。
“沈檀。”老人又念了一遍。“记住这个名字。别忘。”
“我不会忘。”
“但你忘了。”
“现在记住了。”
老人站起来。拄着木棍，笃、笃、笃，走进屋里。过了一会儿，他出来，手里拿着一样东西。
一块布。旧的。脏的。
“给你。”
陈十一接过来。打开。
是一把**。不大。刀鞘是黑色的，鞘口镶着一圈铜。他把**抽出来。刀身很短，不到一尺，但很亮。刃口薄得像纸。
刀柄上刻着两个字。
“十一。”
他的**。
他的。
他看着那把**，手在抖。
脑子里闪过一个画面。不是梦。是——记忆。
他握着这把**。站在一个院子里。面前有一个人。穿青衫的。不是杜忠。是另一个人。
他冲上去。**刺进了那个人的肚子。
那个人低头看着**。抬头看着他。
说了一句话。
“你……”
想不起来了。
他把**插回鞘里。
“这是谁的？”他问。
“你的。”
“我知道是我的。我刺过谁？”
老人看着他。
“你真的想知道？”
“想。”
“你刺过的人，叫裴度。”
陈十一没说话。
“裴度。大理寺丞。后来做到**。你刺他的时候，他没死。你手下留情了。你没刺要害。他活下来了。你不知道为什么。但我知道了——因为你知道他不该死。”
陈十一站在槐树下。
阳光从叶子的缝隙里漏下来。照在他脸上。一道白，一道黑。
他拿着那把**。
手不抖了。
“洪爷。”他叫了一声。
“嗯。”
“谢谢你。”
洪爷看着他。没说话。
陈十一转身走了。走到门口，停下来。
“洪爷。你还活着。好好活着。”
“你呢？”
“我也好好活着。”
他推开门，走出去。
巷子里很暗。但巷口有光。
他往光走。
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第二章 完
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