商户女离弃皇子寻自由

我与沈风堂的炊饼摊，就支在城东柳巷的尽头。
说是炊饼摊，其实不过是一辆半旧的木轮推车，案板被岁月磨得发亮，炉膛里的炭火从清晨烧到日暮，蒸腾出的热气裹着麦香，能飘过半条巷子。我在摊前揉面、包馅、撒芝麻，他在一旁照看炉火，翻动炊饼，偶尔抬头冲我笑一下，眼角的细纹里全是这五年来日复一日的寻常光阴。
寻常到我以为一辈子不过如此。
那年我十六，他十八，一个满身尘土的年轻人倒在柳巷口的雪地里，浑身烧得滚烫，嘴里说着我听不清的胡话。娘走了三年，爹又是个酒糊涂，我一个人支撑着炊饼铺子，养活自己已是勉强，实在没有余力去管一个来路不明的陌生人。
可我还是把他拖进了后院堆杂物的柴房。
不是我心善，是他倒在铺子门口，影响我做生意。腊月里天寒地冻的，街坊邻里都看在眼里，我若不管不顾，往后这炊饼还怎么卖？我把这个理由在心里翻来覆去地想了好几遍，以此来抵消那一点点说不清道不明的心软。
他醒来时已经是三天后，我正蹲在柴房门口生火熬粥，浓烟呛得我眼泪直流。身后传来沙哑的声音，像是从很远的地方飘过来的。
“多谢姑娘救命之恩。”
我回头，看见他靠在墙边，一双眼睛虽因高烧而凹陷，却依旧是少见的清亮好看。他面色苍白如纸，说话时气息不稳，可那种骨子里的气度，分明不像个寻常乞儿。
“别说那些没用的，”我把粥碗递过去，粗声粗气地说，“你烧了三天，喝了药，这些加起来一共三百二十文，等你好了，得还我。”
他接过粥碗的手微微一顿，随即弯了弯唇角：“好。”
这个“好”字他说得极轻，像是在答应一件极郑重的事。彼时我不懂，后来很多个夜里我回想起来，才品出那一字之下的万钧之重。
他叫沈风堂，这是他告诉我的第一个，也是最后一个关于他过去的真话。
伤好了，他却没走。不是赖着不走的“不走”，而是每天早上我去推车时，炉火已经烧旺了，案板擦得干干净净，面也和好了，连开水都备了一壶。他站在摊子后面，穿着我爹不要的旧棉袄，袖口磨出了毛边，腰板却挺得