第1章

熬夜终稿，异世沉沦------------------------------------------。，冷白的光压下来，把四面墙照的一片惨灰。，背弯成一个很社畜的弧度。那张桌子用了N多年，桌腿一高一低，拿两本过期杂志垫着，稍微碰一下就吱呀乱叫，跟随时准备散架**似的。，袖口卷到小臂，露出的手腕瘦的过分。鼻梁上架着黑框眼镜，镜片上沾了几颗灰，额前碎发乱糟糟的垂着。连续几天爆肝，眼睛红的跟兔子一样，眼下青黑一片，那张还算能看的脸被疲惫拖的没什么精神，整个人看着就是一副被****反复碾压过的德行。，那叫一个惨不忍睹。，打印资料堆的跟小山似的，便利贴跟狗皮膏药一样到处都是。旁边半杯黑咖啡早就凉透了，杯壁上挂着水珠，桌角一袋全麦面包拆开了口，就啃了大半，碎屑撒在键盘边上，活脱脱一副扑街人生的写照。，文档标题挂在最顶上。。，一脸生无可恋。，很学术。。，关节因为长时间打字都敲白了。肩颈酸胀，后腰发麻，手腕像被橡皮筋勒了一圈，胃里也空的发慌。可文档就差最后一段，偏偏就是这最后一段，把他卡的想当场飞升成仙。，脖子一拧。。，让他瞬间EMO了。
他动作一僵，僵硬的抬头看向天花板。
“很好，论文还没毕业，颈椎病先拿到毕业证了。”
说完，他又低头看屏幕。
这会儿已经不是困不困的问题了。
是命还在，论文也还在，今天他俩必须死一个。
很遗憾，死的不能是论文。
叶天端起咖啡喝了一口。冰凉的液体顺着喉咙下去，苦味猛的顶上来，舌根都麻了一下。他皱着脸，把杯子放回去。
“这玩意儿拿去审讯，犯人都得哭着说声谢谢啊。”
嘴上嫌弃，手却没把咖啡推远。
没办法。
今晚最后的**道具，就剩这半杯了。
叶天用力的搓了搓脸，强迫自己把注意力拉回论文。屏幕的光刺的眼睛生疼，字看久了开始发虚，他干脆把椅子往前挪了点，离屏幕更近。
最后一部分，要把全文收束起来。
不能散，不能空，不能写的像硬凑字数的水文。
可脑子已经很***了，里面跟塞了一团泡过水的纸似的，越搅越乱。他把前面几段读了一遍，越读越烦，删掉两句，又撤回，撤回之后更烦了。
“别搞我啊。。。。”
叶天把手搭在键盘上，低声嘀咕。
“就差这点儿了，给条活路行不行！！！”
房间里没有回应。
只有电脑风扇低低的转着，窗外偶尔有车从远处开过，声音被夜色磨的特别薄。
他盯着屏幕，总算安静下来。
论文写的是历史人物的精神内核。
这几个字看着很大，很虚，很适合写进开题报告里吓唬导师。但真翻完那些史料，叶天反而感觉，这事儿没那么复杂。
精神内核，说白了不就是。。。
不就是在绝境里，你怎么选。
是天下都翻了，你心里的那点规矩还守不守。
是一辈子倒霉，还愿不愿意往前再挪那么半步。
是明知道结局稀烂，手里的那点火苗子，你到底扔不扔进泥里。
叶天指尖停了几秒，忽然动了。
键盘声重新响起来。
历史人物之所以能穿越漫长时间，被后世反复提起，并不只因功业成败，更在于其面对时代困局时所作出的精神选择。个体被推入无法回避的黑暗，仍愿承担，守护，抗争，坚持，这种选择本身，便构成其精神内核最有力的呈现。时代会吞没人，会磨损名字，也会改写许多结局，但总有些东西，在最艰难的时刻被人护住，成为后来者仍能看见的火。
敲完这一段，叶天停下手，自己读了一遍。
读完之后，他居然点了点头。
“行。”
“这段像人写的。”
久旱逢甘霖，论文逢人话。
叶天终于找回了点节奏感。
他继续往下写，把前文的论证一条条收回来，删掉几处浮夸的表达，又把逻辑断开的地方补上。屏幕上的字逐渐填满页面，他的手指越敲越快，虽然关节发酸，可那种临近终点的兴奋，把困意暂时往后推了推。
时间一点点往后挪。
凌晨三点十二分。
结论主体完成。
凌晨三点二十六分。
注释格式改完。
凌晨三点三十六分。
参考文献重新核对。
凌晨三点四十二分。
全文最后一遍检查。
叶天盯着目录看了半天，又翻到页码，来回扫了两遍。一个错位的标题被他抓出来，改完之后，整个人立刻有了种击杀隐藏*OSS的满足感。
他又把最后那段读了一遍。
没有明显硬伤。
没有错别字。
语气也还算稳。
叶天右手悬在触控板上，忽然有种进行重大仪式的庄严感。
保存。
小圆圈转了两下。
文档保存成功。
那一刻，他整个人往椅背上一靠，像被抽掉了骨头，又像终于从一场漫长的酷刑里逃了出来。
“总算。。。写完了。”
声音很轻，带着明显的虚脱。
他说完，自己都笑了一下。
笑的没什么力气，却藏不住那点劫后余生的庆幸。
叶天抬头看天花板。
天花板有块水渍，形状很抽象。第一眼像地图，第二眼像乌龟，第三眼就开始像论文的查重报告了。
他立刻收回视线。
“晦气。”
再看下去，今晚怕是要做噩梦。
叶天坐直，活动了下僵硬的肩膀，把文件名改成最终版。
停了两秒。
他感觉不稳。
改成最终版2。
又停了两秒。
还是不稳。
最后他敲下了一行字：最终版真的不改了。
叶天盯着这个文件名，郑重的点头。
很好。
这名字自带一种破釜沉舟的玄学*uff。
只要不再打开，它就永远是最终版。
他登录邮箱，上传附件，填写标题，输入收件地址。手指悬在发送按钮上方时，心里突然空了一下。
这篇论文折磨了他太久。
久到每天睁眼是它，闭眼也是它，吃饭时想结构，洗澡时想论证，半夜醒来还要怀疑自己是不是漏了注释。
可现在真要发出去了，他反而有点不真实。
就像压在身上的大山终于被搬开，身体却还没反应过来，还保持着被压弯的姿势。
叶天轻轻吐了口气。
狠狠点击了发送。
页面转动。
几秒后，发送成功的提示跳出来。
叶天盯着那几个字，肩膀才一点点垮下去。
结束了。
至少今晚结束了。
他摘下眼镜，捏了捏鼻梁。镜片一离开，世界瞬间糊成了马赛克。古籍成了灰黄的影子，屏幕成了一块发亮的白板，窗外零散的灯光晕开，跟泡了水似的。
叶天闭了会儿眼，又把眼镜戴回去。
世界重新对焦。
但脑子还没回来。
肚子忽然咕噜叫了一声。
在寂静的出租屋里，特别清楚。
叶天低头看向桌角那袋全麦面包，神情复杂。
那半截面包安静的躺在那里，干巴巴的，看着就没有任何人间烟火气。
他犹豫两秒，还是拿起来咬了一口。
咀嚼。
停顿。
继续咀嚼。
叶天的表情逐渐变成了_(:з"∠)_。
“这不是面包。”
“这是压缩过的人生苦nan。”
他艰难的咽下去，又灌了一口冷咖啡，主打一个以毒攻毒。面包的干涩跟咖啡的苦味在嘴里打架，打完之后没有赢家，只有叶天受伤的味觉。
他把空袋子扔进垃圾桶，扶着桌沿想站起来，打算去洗把脸。
结果刚起身，腿一瞬间麻的跟不是自己的一样。
叶天身体一歪，差点撞到桌角，赶紧撑住桌面。
书桌发出吱呀一声。
摊开的书页被带动，哗啦啦的翻了两下。
“别叫。”
叶天低头看着这张老旧书桌。
“咱俩都不容易，就别互相伤害了。”
腿麻的劲儿来的汹涌，脚底像踩了一片小针。叶天只能僵在原地，等那阵酸爽慢慢的过去。
几十秒后，他才拖着不太利索的步子挪到窗边。
窗外是凌晨的城市。
远处高架还有车流，白色车灯划**色，又很快消失。楼下街道空了大半，路灯照着湿漉漉的地面，24小时便利店的招牌还亮着，整个世界安静的不像白天那个吵闹的城市。
叶天望着外面，脑子有点发空。
熬夜到这个点，人很容易emo，想些没卵用但特上头的事。
尤其刚写完一篇关于历史跟命运的论文。
现代城市太亮了。
亮的让人忘了真正的黑是什么样。
路灯，屏幕，车灯，还有楼宇里的光，一层层把夜撑住。可再往前推很久，夜晚落下来时，没这些玩意儿，四周只有黑。那种黑不讲道理，不给退路，人在里面走一步，都得拿命去试。
所以说，古人怎么就那么爱写火呢。。。
火是光，是暖，是活下去的凭据。
叶天低头笑了笑。
“得。”
“论文刚写完，人就要升华了。”
他转身想回去关电脑。
刚走了一步，眼前猛的一黑。
不是灯灭了。
也不是普通的眨眼。
是整个视野突然被黑色压过一层，短促，突兀，像有人把世界亮度往下拉了一格。
叶天停住。
手下意识扶住窗台。
“低血糖？”
这个解释很合理。
连日爆肝，就着冷咖啡配压缩苦难（面包），再加精神内耗一条龙，铁打的也扛不住啊。
他想回桌边拿水，可脚刚迈出去，耳边的声音开始变的很远。
车流声远了。
电脑风扇声远了。
连自己踩在地板上的细微声响，也像隔着厚厚一层棉花。
出租屋忽然安静的过分。
安静到让人发慌。
叶天皱起眉。
“不对。”
两个字刚出口，视野边缘开始发黑。
黑边儿从四周往中间挤，慢慢吞掉墙壁，吞掉窗框，吞掉书架，也吞掉那张堆满资料的书桌。中间只剩电脑屏幕还亮着，冷白的光在黑暗里格外刺眼。
叶天抬手想扶眼镜。
手臂却僵在半空。
指尖发凉，胸口被某种看不见的重量压住。不疼，就是喘不上气。
他张了张嘴，想喊一声，可喉咙里挤不出半个音。
草。
这次好像不是低血糖那么简单。
叶天脑子里冒出的第一个念头，居然是论文已经发出去了。
第二个念头是电脑还没关。
第三个念头更离谱。
文件有没有备份？
都这节骨眼了，还惦记备份。
他在心里骂了自己一句，想伸手去抓桌沿，可身体像被抽走了力气，连挪动半步都变的艰难。
电脑屏幕上的文档还开着。
光标停在最后一页。
那段结论安静的躺在屏幕上：时代会吞没人，会磨损名字，也会改写许多结局，但总有些东西，在最艰难的时刻被人护住，成为后来者仍能看见的火。
叶天盯着那几行字。
不知为什么，那些字忽然变的陌生。
不像他刚写下的论文。
更像是一种，来自深渊的回应。
房间里的灯闪了一下。
啪。
灭了。
只剩电脑屏幕还亮着。
冷白的光落在叶天脸上，把他本就苍白的脸照的更没血色。
桌上的纸页无风自动，哗啦啦的响成一片。便利贴被卷起，又落回去。那半杯咖啡轻轻晃了一下，杯壁水珠滑落，在桌面拖出一道暗痕。
叶天想看清发生了什么，可眼前的视线越来越模糊。
书桌变远。
屏幕变远。
窗外的灯也变远。
整个房间被拉长，扭曲，就像一张快被揉烂的废纸。
他伸出手，想抓住点什么。
指尖却只划过空荡荡的冷意。
下一秒，窗外所有灯光在他眼前散开。
白的，黄的，红的。
所有颜色被强行扯成一道耀眼的光痕，猛的贯穿黑暗。叶天瞳孔收紧，身体却再也撑不住了。
砰。
脑门子重重的磕在了书桌边缘。
眼镜歪到一旁。
手指从键盘边滑下去，带掉了一张稿纸。
纸轻飘飘的落地，翻了个面，露出上面凌乱的批注。
叶天趴在书桌上，一动不动。
电脑风扇还在低低的转着。
邮件发送成功的提示停在屏幕角落。
屏幕中央，那篇刚完成的论文依旧亮着，好像在替他守着最后一点阳间的意识。
意识往下掉的时候，叶天只感觉自己掉进了一口没有底的黑井里。
四周没有声音，没有方向，也没有尽头。
黑暗从每一寸缝隙里涌来，把他整个人包住，往更深的地方拖。
他想睁眼，睁不开。
想呼吸，呼吸不到。
想骂一句这破论文害人不浅，也没能骂出口。
最后那点清醒，被黑暗迅速吞没。
没有预告。
没有提示。
没有任何准备。
一个刚写完****，只想睡觉的历史系研究生，就这么直挺挺的趴在书桌前，彻底的失去了意识。
凌晨四点整。
电脑屏幕闪了闪。
随后，滋的一声，黑了。
出租屋陷入彻底的黑暗。