国运：开局唤醒大圣，让诸神回头

灵能评级：未检测------------------------------------------。，再从脖颈爬上下颌。整个过程不超过三秒。光幕里，那头芬里尔狼虚影甚至没有第二次攻击，只是低垂着头，浑浊的绿瞳扫了陆铮一眼。。。，苏辰看着光幕里陆铮碎裂的最后一帧画面，手里捏着的矿泉水瓶发出一声脆响——是空的，从他坐下来到现在，没人给他送过水。。。两秒。，用一种经过训练的、剥离了所有情绪的播音腔：“大夏第十七号选手陆铮，确认阵亡。根据国运禁地规则第三十七条，大夏代表队如无后续候补选手，将自动进入退赛流——”。。不是炸，是洪水。密密麻麻的彩色字符从屏幕底部涌上来，速度快到根本看不清单条内容，但不需要看清。***就那么几个，翻来覆去地刷。“十七连送。大夏无神只有猴子哈哈哈哈。建议直接弃赛，别浪费禁地资源了。有没有一种可能，大夏文明本来就是最弱的那个？”。北欧的光幕排在正中央，画面明亮，他们的选手正在禁地第三层推进。希腊排第二，埃及第三。大夏的光幕被挤在最右侧边缘，画面灰暗，只剩一个不断重播陆铮石化碎裂的慢镜头循环。
苏辰把目光从光幕上收回来。导播很懂流量。
他低头看了一眼脚边的地面。十六套遗物整整齐齐码在塑料箱里，没人收殓，箱子上连名字标签都没贴。第一个进去的选手叫什么来着？周……周什么。他记不清了。三天前的事，十七个人，前赴后继，死法各异，但结局相同。
地面传来脚步声。禁地执事走过来，穿着灰白色制服，胸口别着九大文明联合徽章。这人苏辰见过，开幕式上负责宣读规则的，当时脸上还挂着职业微笑。现在没了。
“大夏领队呢？”
执事扫了一圈候补区，目光掠过苏辰的时候没有停留，直接越过去找后排的工作人员。
大夏领队老周从**帐篷里钻出来，脸色发灰。他刚打完电话，应该是跟上面汇报。
执事翻了一页手里的名单。
“你们还有候补选手吗？没有的话大夏席位就撤了。”
老周张了张嘴。苏辰认得那个表情——在权衡。不是在权衡要不要派人，是在权衡怎么措辞才能让退赛显得不那么难看。报告已经打上去了，上面的意思大概率是止损。十七个觉醒者全部阵亡，剩下的候补名单里只有一个人。
一个连觉醒者都不是的普通人。
“执事先生，我们……”
“有。”
老周的话被截断了。
苏辰站起来。折叠椅的金属腿在地面上拖出一道刺耳的声响。候补区就他一个人，这个“站起来”的动作放在空荡荡的等候区里显得格外突兀。
几台摄像机同时转向他。
导播反应极快。大夏光幕上循环播放的陆铮死亡慢镜头被切掉了，取而代之的是一个年轻人从折叠椅上起身的实时画面。没有觉醒者的元力波动，没有灵甲，没有武器。穿着大夏代表队统一发的黑色外套，拉链都没拉上，里面是一件洗得发白的圆领T恤。
弹幕愣了半秒，然后以更疯狂的速度刷屏。
“这谁？”
“候补的候补？”
“大夏连觉醒者都凑不齐了？？？”
“兄弟们他身上没有任何元力波动我检测了三遍。”
“普通人？？？大夏派了个普通人进国运禁地？？？”
老周一把拽住苏辰的胳膊。
“你疯了？”
这句话压得很低，但收音设备太灵敏，光幕上的字幕栏精准地把这四个字翻译成了九种语言同步推送。
苏辰没挣。
老周的手在发抖。不是怕，是气的。三天里死了十七个人，最大的二十六，最小的十九，都是他一手带出来的觉醒者。现在这个编号十八的候补要往里跳，连灵能检测都过不了的普通人，进去就是个死。
“前面十七个都死了。”老周把声音压到只有两个人能听见的程度，“你连觉醒者都不是。”
苏辰低头看着老周抓在自己小臂上的手。指关节因为用力而隆起，掌背上有三天没洗掉的干涸血迹——第十四号选手被传送出来时只剩半截躯干，是老周亲手接住的。
“领队。”
“嗯？”
“他们的铭牌还在里面。”
老周的手松了。
不是被说服了，是被这句话堵住了。铭牌是每个参赛选手入场时佩戴的身份标识，阵亡后铭牌会留在禁地内。按照规则，退赛的文明不被允许回收选手遗物。一旦大夏席位被撤销，十七块铭牌就永远留在那片黑色荒原里。
没人会去捡。其他八大文明的选手有更重要的事做。
苏辰抽出胳膊，走向禁地入口。执事侧了侧身，扫了一眼他胸口临时别上去的十八号编码牌，调出终端确认身份信息。
“苏辰，编号018，候补序列最末位。灵能评级……”执事抬头看了他一眼，又看了一眼终端，“未检测到灵能评级。”
那一眼里什么都有，又什么都没说。
弹幕没有这种克制。
“笑死，未检测哈哈哈哈。”
“大夏最后的倔强：送一个凡人**。”
“三分钟，我赌他活不过三分钟。”
“有没有人开盘？我押三十秒。”
苏辰走到光门前。
禁地入口是一道三米高的椭圆形光门，表面流动着暗红色纹路，低频嗡鸣声从门框内侧持续向外扩散。离得越近，空气越冷。不是温度上的冷，是一种更本质的东西——苏辰的汗毛全部竖起来了，后颈发麻，脊椎底端传来一阵电流般的酸胀。
每一根神经都在喊退。
他停了两秒。
这两秒被全球七十亿人看在眼里。北欧区的弹幕开始刷“coward”，希腊区有人配了一张表情包，埃及区的评论员用一种悲悯的语气说了句“年轻人不知道死亡的重量”。
苏辰抬脚迈了进去。
没有回头，没有豪言壮语，没有任何适合做直播切片的名场面。就是迈了一步。
光门在他身后收拢。
最后一帧画面定格在大夏的光幕上：一个黑色外套、白色T恤的年轻人背影，被吞没在一片无边际的黑色荒原里。远处的天际线是铅灰色的，没有太阳，没有月亮，地平线上有几根断裂的石柱歪歪斜斜地插在干裂的土壤中。
画面信号中断。
大夏的光幕彻底黑了。
弹幕还在刷，但已经没什么人关注了。导播切回了北欧选手推进禁地第三层的精彩战斗画面，解说员的声音重新变得激昂亢奋。
没人在意一个凡人的生死。
——
苏辰落地的瞬间膝盖撞在硬物上。
疼。
实打实的物理疼痛。不是灵能攻击，不是元力压制，就是膝盖骨怼在石头上的那种钝痛。
他撑着地面站起来，掌心摁到一块粗糙的石雕碎片。碎片不大，巴掌宽窄，被黑色泥土半掩着。他没顾上看，拍了拍手站稳，环顾四周。
荒原。
从脚下一直延伸到视野尽头的荒原。地面干裂，黑色土壤中夹杂着碎石和腐烂的植物根茎。空气里有一股铁锈味，浓得发腻。远处那几根断裂的石柱比从光幕里看到的更大，最矮的一根也有四五层楼高，表面布满深褐色的锈蚀痕迹。
安静。
安静到能听见自己的心跳。每一下都砸在耳膜上，沉闷而清晰。
苏辰从外套口袋里掏出一张折叠过的纸条，展开。上面是十七个名字，对应十七块铭牌的编号和最后已知坐标。陆铮给他的。不，不是给他的——陆铮入场前把这张纸条塞在候补区的椅子缝里，大概是留给自己万一退出来时备用的。
他没能退出来。
苏辰把纸条收好，选了一个方向，迈开步子。
脚下的石雕碎片被他的鞋底蹭了一下，翻了个面。
碎片的背面刻着半张脸。轮廓模糊，被风化和泥土侵蚀得只剩大致的线条——深陷的眼窝，突出的颧骨，一道从额头贯穿到下颌的裂痕。裂痕中间有一个规则的圆孔。
锁链穿过的痕迹。
苏辰没有看见。
他已经走远了。
荒原深处，距离苏辰落地点约三公里的位置，有一片坍塌的废墟。废墟原本是什么建筑已经无法辨认，只剩下层层叠叠的碎石和扭曲的金属框架。
碎石堆的底部有一条缝隙。
缝隙里，黑暗浓稠。
有东西动了。
不是突然的动作。是一种极其缓慢的、近乎地质运动般的挪移。一层覆盖了不知多少年的苔藓从中间裂开，露出下面的表皮——干燥的、布满皱褶的、呈现出深褐色的表皮。
两只眼睛从苔藓下面睁开。
昏黄。瞳孔上蒙着一层灰白色的翳，像是眼球烂了一半又停住了。
它已经很久没有闻到活人的气息了。
更久没有闻到大夏人的血。
废墟缝隙中，那双覆满灰翳的眼睛缓缓转动，锁定了三公里外那个正在独自行走的黑色背影。
干裂的嘴唇翕动了一下。
没有发出声音。
但整片荒原的风向变了。