我家娘子，武林盟主前任

夫君，你为什么用看神仙的眼神看我织袜子？------------------------------------------。。。。。。。。。。。。。。。
但现在她是温酌言新娶的媳妇。
一个安分守己的农妇。
总该干点农妇该干的事。
洗衣服太费体力。
做饭已经搞砸了一次。
缝补个袜子。
似乎是最稳妥的选择。
就当是练暗器了。
朱七掀开被子。
赤脚踩在地上。
走到墙角的破木柜前。
拉开抽屉。
里面有个缺了提手的破竹篓。
竹篓里躺着两根生了锈的铁针。
几团纠缠不清的粗糙麻线。
朱七伸出两根手指。
食指与中指并拢。
精准地夹起其中一根铁针。
这是千机阁独门暗器飞星针的起手式。
肌肉记忆瞬间被唤醒。
丹田内残存的一丝真气不受控制地涌向指尖。
细微的金属变形声在寂静的屋子里响起。
那根生锈的铁针。
从中间弯折成了诡异的对折形状。
针尖直直地刺向针尾。
朱七僵在原地。
两根手指还保持着夹针的姿势。
这破铜烂铁也太脆弱了。
千机阁的飞星针是用天外陨铁打造。
削铁如泥。
穿透三寸厚的青石板都不会卷刃。
这乡下的铁针。
连她一成的指力都承受不住。
废了一根。
只剩最后一根了。
朱七将那根废针扔进竹篓。
**一口气。
强行压制住体内乱窜的真气。
她小心翼翼地捏起最后一根针。
力道轻微。
生怕稍微一用力。
这仅存的工具也就报废了。
接下来是穿线。
朱七挑了一根黑色的粗麻线。
将线头凑到嘴边。
用牙齿咬断毛躁的部分。
舌尖舔了舔。
捻成一个尖锐的线头。
她端坐在床沿。
脊背挺得笔直。
这姿态比当年在千机阁接任阁主大典时还要端正。
右手捏针。
左手拿线。
精神力高度集中。
强大的感知力让她能清晰地看到针眼里的每一丝铁锈。
甚至连空气中漂浮的尘埃都变得缓慢。
线头稳稳地对准了针眼。
推进。
在即将穿过的那一瞬间。
左手手腕不可控地抖了一下。
经脉受损带来的后遗症。
精细控制力大幅度下降。
线头擦着针眼滑了过去。
戳在食指的指腹上。
失败了。
朱七没有气馁。
杀手最不缺的就是耐心。
她曾经为了刺杀一个目标。
在寒凉的泥水里潜伏了三天三夜。
连眼皮都没眨一下。
穿根线而已。
算什么难事。
第二次尝试。
线头劈叉了。
一分为三。
卡在了针眼外面。
第三次。
手又抖了。
偏离了半寸。
**次。
第五次。
整整半柱香的时间。
朱七满头大汗。
额前的碎发被汗水浸湿。
贴在苍白的脸颊上。
这比和三大门派的高手过招还要耗费心神。
**只需一剑。
这破针却怎么也穿不过去。
她死死咬住后槽牙。
调动最后一丝耐性。
将线头重新捻紧。
屏住呼吸。
双手稳住。
一点。
一点。
推进。
穿过去了。
朱七猛地松了一口气。
胸腔剧烈起伏。
捏着针线的手指竟然有些发酸。
这简直是她重生以来最大的胜利。
她拿起那只破袜子。
将破洞处摊平在膝盖上。
脑海中回忆着以前见过的绣娘缝衣的动作。
一上。
一下。
穿引线头。
似乎并不复杂。
朱七捏紧了针尾。
对准破洞边缘的布料。
用力扎了下去。
嗤啦。
布料被粗暴地刺穿。
针尖直接扎进了下面那一层布里。
两层布被死死地钉在了一起。
拔不出来了。
朱七眉心微蹙。
这布料怎么这么涩。
她用力往外一扯。
细微的撕裂声响起。
原本只有铜钱大的破洞。
硬生生被扯开了一道口子。
变成了半个巴掌大。
朱七的动作顿住了。
不能用蛮力。
得用巧劲。
她换了个姿势。
将袜子套在左手上。
右手捏针。
手腕微转。
使出了千机阁剑法中的挑字诀。
试图将布料边缘挑起。
再用线缝合。
针尖在布料上快速穿梭。
动作快得只剩下一道残影。
每一针都带着凛冽的杀气。
俨然她手里拿的不是绣花针。
而是一把夺命的利剑。
膝盖上的袜子就是那个需要被大卸八块的敌人。
戳。
挑。
刺。
拉。
一气呵成。
一炷香后。
朱七停下了动作。
长长地吐出一口浊气。
额头上的汗水更多了。
她将左手从袜子里抽出来。
举到眼前仔细端详。
沉默。
死一般的沉默。
原本只是破了一个洞的袜子。
现在变成了一个千疮百孔的怪物。
破洞非但没有被补上。
边缘反而被她戳出了十几个密密麻麻的**。
活像个漏水的筛子。
黑色的粗麻线在这些洞之间胡乱穿插。
纠缠在一起。
结成了一个死疙瘩。
比蜘蛛网还要混乱。
这哪里是补袜子。
这分明是在对这只袜子进行****的酷刑。
朱七盯着这团惨不忍睹的破布。
陷入了深深的自我怀疑。
堂堂千机阁主。
居然连一只袜子都搞不定。
这要是传回江湖。
那些被她杀过的人怕是会气得从坟墓里爬出来。
要不直接用内力把它震成粉末吧。
就说被野狗叼走了。
或者说被灶膛里的火星子烧了。
她甚至已经开始构思毁尸灭迹的具体步骤。
院门外传来脚步声。
温酌言回来了。
他刚刚去镇上的书铺交了抄好的账本。
换了半斗糙米和几文铜钱。
推开木门。
屋里的光线有些昏暗。
温酌言一眼就看到了端坐在床头的妻子。
她手里捏着一只黑乎乎的东西。
腰背挺得笔直。
面容冷峻。
周身散发着一种生人勿近的肃杀之气。
似乎在思考什么关乎生死存亡的**大事。
温酌言放轻了脚步。
慢慢走近。
视线落在了她手里的那团东西上。
那是他唯一一双还能穿出门的布袜。
现在已经变成了一团打着死结的破布。
上面布满了密密麻麻的**。
温酌言愣住了。
他没有出声嘲笑。
也没有表现出任何愤怒。
相反。
一股难以言喻的酸楚从心底涌了上来。
迅速蔓延至四肢百骸。
她一定是在为这个家发愁。
温酌言在心里默默地想。
她刚受了那么重的伤。
身体虚弱得连走路都费劲。
却还要强撑着起来为他缝补衣物。
这袜子本来就破得不成样子。
布料早就朽了。
一扯就烂。
她肯定试了很多次。
却怎么也补不好。
所以才会露出这样挫败和严肃的模样。
她是在自责吗。
自责帮不上忙。
自责拖累了这个家。
温酌言觉得眼眶有些发热。
他这个做丈夫的太没用了。
连一双像样的袜子都买不起。
还要让重伤的妻子对着一团破布暗自神伤。
“放着我来吧。”
温润平和的嗓音在头顶响起。
朱七猛地回过神。
手里的袜子已经被温酌言轻轻抽走。
他甚至没有多看那惨不忍睹的针脚一眼。
直接走到墙角的破木柜前。
拿出一把生锈的小剪刀。
咔嚓。
干脆利落地剪断了那个死结疙瘩。
朱七靠在床头。
冷冷地看着他。
准备听他的质问。
或者嘲讽。
然而什么都没有。
温酌言重新穿好线。
将袜子翻了个面。
露出里面粗糙的线头。
他没有用朱七那种胡乱穿插的缝法。
而是将破洞两边的布料对折。
捏紧。
针尖在布料间快速穿梭。
动作虽然谈不上优美。
甚至有些笨拙。
但每一针都扎得很实。
针脚细密均匀。
不过半盏茶的功夫。
那个漏水的筛子就被彻底缝合了。
虽然翻过来后。
袜子上多了一条难看的蜈蚣疤。
但绝对结实。
再穿个半年不成问题。
朱七有些错愕。
这手无缚鸡之力的穷酸书生。
居然还会这种粗活。
这针脚虽然比不上千机阁绣**手艺。
但也绝对比她这个杀手强上百倍。
温酌言咬断线头。
把补好的袜子叠整齐。
放在床尾的木扎上。
他转过身。
看着床榻上沉默不语的朱七。
“是我不好。”
他突然开口。
话音里带着深深的愧疚。
“让你跟着我受苦了。”
“这布料太糟，本就没法补。”
“你身上还有伤，莫要再费这些心神。”
朱七愣住了。
这书生的脑回路到底是怎么长的。
他居然觉得是布料的问题。
甚至还在为她找借口。
“我今日在书铺接了抄写佛经的活计。”
温酌言走近两步。
洗得褪色的儒衫下摆有些破损。
但他站得笔直。
“掌柜的说，若是抄得好，以后书铺里的账本也交给我。”
“多攒些铜钱。”
“过几日逢集。”
“我去扯两尺细棉布。”
“给你做身新衣裳。”
他停顿了一下。
双手在身侧捏成了拳头。
“你且安心养伤。”
“我定会加倍苦读。”
“待到来年秋闱。”
“考取个功名回来。”
“绝不叫你再为这些琐碎杂事烦忧。”
一番话掷地有声。
带着读书人特有的执拗和骨气。
朱七靠在硬邦邦的床板上。
看着面前这个清瘦的男人。
他脸颊凹陷。
显然是长期营养不良。
衣袖上打着两个整齐的补丁。
脚上的鞋子也磨破了底。
但他刚才说那些话的时候。
身上有一种说不清道不明的韧劲。
视线越过他。
落在那只被补得像条蜈蚣一样的袜子上。
朱七心里突然涌起一阵极其陌生的情绪。
五味杂陈。
千机阁里只有利益交换。
只有你死我活的算计。
没有人会为了一只破袜子向她道歉。
更没有人会因为她把事情搞砸了。
而把责任揽到自己身上。
甚至还向她许诺一个虚无缥缈的未来。
这穷酸书生。
真是蠢得可笑。
却又。
蠢得让人心安。
朱七缓缓闭上眼睛。
将体内残存的真气彻底压入丹田深处。
再睁开眼时。
眼底的杀意已经尽数收敛。
只剩下一片平静。
这间漏风的破茅屋。
这个连鸡都不会杀却会补袜子的穷书生。
就是她现在的全部。
谁也别想毁了这一切。
哪怕是天王老子来了。
她也照样用手里的破铁针。
戳穿他的咽喉。
温酌言蹲在灶台前。
手里拿着一根烧火棍。
用力捅了捅灶膛里的柴火。
火苗猛地窜高。
映红了他沾着草木灰的侧脸。
缺口的陶罐里发出咕噜咕噜的沸腾声。
白色的水汽顶开盖子。
顺着边缘溢出来。
浓郁的肉香在狭小的厨房里弥散开来。
温酌言拿起一块破布垫着手。
小心翼翼地掀开滚烫的陶罐盖子。
热气瞬间扑了他满脸。